TIEMPOS DEL VIENTO

Y entreabierta las alas del destino, solo cabe acomodarse en un pequeño espacio de ellas. Acogerse a ellas. Recogerse en ellas. Y el tiempo de la llanura con flor llegará. Siempre llega. Solo hay que tener ojos para saber verlo y oidos para escucharlo venir. A veces, el viento cuando levanta polvareda, no nos deja ver ni oir bien. Y nos confundimos. Y la flor pasa de largo. Solo una flor basta. Una flor, un par de alas y un viento sin polvo, límpido, que te lleve con fuerza, para no caer a la tierra nunca jamas.

VIVENCIA

Estoy observando a un pájaro volar. Vuela porque si. Vuela por volar. Vuela bastante alto. Va y viene. Se detiene. Planea. Da vueltas. No veo que busque comida ni una pareja para copular. Sencillamente vuela y está vivo. Cuando la tristeza te invada, cuando cubra todos los espacios y vaya llenando todos los huecos, hay que hacer como el pájaro. Hay que volar. Volar por volar. Volar porque si. Y te vas a dar cuenta que estás vivo.

MI CABALLO LLAMADO FELICIDAD

Vomito. Y parto. Mi caballo alado de líneas simétricas siempre me lleva, me eleva. Emprende vuelo con grácil suavidad y luego vibra encabritado. Y nunca se detiene. Solo lo hace ante mi voz. Y reanuda presto cuando lo ordeno. Nunca se cansa. Y me aleja del vómito y de la sal que lastima las rodillas. Y no habla, pero en sus ojos diviso su sonrisa. La huelo. Porque mi caballo es. Existe. Atraviesa el viento y soporta los cimbronazos y los intempestivos vientos del camino. Mi caballo se llama felicidad.

EL SUEÑO DE LOS PEQUEÑOS DEMONIOS QUE NO PUEDEN VOLAR

Hay, en este mundo, muchas cosas buenas, para preocuparse por las malas, que terminan siendo pequeñas. Hay que verlas como a la distancia, cada vez más pequeñas. En poco tiempo. Sin alejarme, me alejo de esas pequeñas cosas. Y me rodeo de ángeles, que me cuidan y me miman. Hay pequeños demonios incomprensibles, incomprendidos y que tampoco se pueden comprender a sí mismos. Seres de alma mustia, pura mente, nada de espíritu. Viven sin respirar. Autómatas. En cajas. Queriendo salir de ellas. Un imposible. A los pequeños demonios nunca les crecen alas para huir de sus cajitas. Piensen demonios. Debátanse en su pensamiento de calesita intrincada. Puedo prestar mis alas por un tiempo determinado, pero solo un un tiempo. Luego quedaran abajo y su sueño de volar sera eso, solo un sueño...

REINADO SIN AGUAS CONTAMINADAS

Agua fría. Helada. Esperada. Comprendida. No es la del rio que corre. Es la que te hace tiritar. Pero solo un momento. Estirando los brazos, las manos, los dedos, todo se aleja. Un metro y medio de distancia alejando las aguas que no corren, que se estancan y se pudren. Si, cincuenta centímetros más de distancia. Es la medida que hace falta. Y bailas. Y escuchas y sonríes. Y mañana por la mañana el desafío se renueva. Una vez más. Coronado en tu frente con coronas invisibles, hacia tu reinado en las cumbres te diriges.

EL SOL Y SU PIEL DE AUSENCIA

El inapreciado sol siempre está. Piel de ausencia. Y el sol desea lo que no existe. O que pudo existir, pero en su vuelta eterna nunca se pudo detener a tenerlo. Sol bendito, que hoy otra vez está y te acompaña y te envía ráfagas de aire caliente mientras raudo recorres el camino. Y luego la noche. Sin sol. Piel de ausencia. Triste en su alegre recorrido el sol siempre está. Aunque no lo aprecien.

LA MANZANA DEJA PASO AL NEGOCIO DE LA SIDRA

Quiero morder de esa manzana, pero no sé cómo. Puedo pensar y resolver el cómo. La duda es que hay muchas manzanas de linda imagen pero poco gusto. Entonces uno se debate si muerde la manzana del no pecado o no. Y en ese momento de duda la manzana desaparece. No se puede dudar en cuestiones de manzanas. Por eso no hay que pensar, hay que olvidar y si se trata de manzanas, mejor dedicarse al negocio de la sidra.

EL CONDÓR AZUL

Quiero refugiarme en mi cajón azul. Porque en definitiva el color me pertenece. Aunque viva en otros colores el azul siempre me pertenecerá. Y desde allí libero al cóndor, que se eleva majestuoso y desde la altura observa con su fiera mirada. Nada busca, porque nada ha perdido. Solo observa mientras abre sus alas. Y no piensa, porque el cóndor no piensa. O si piensa, pero con un pensamiento diferente, incomprensible. Y desde allí puede ver los ínfimos errores. Los muy pequeños pero que marcan derroteros y vidas. Su mirada penetrante indica cosas que pocos pueden ver. Por eso siempre esta solo…

LAS PÁGINAS EN BLANCO

Las páginas en blanco se deben llenar con palabras. A veces esas palabras nada dicen. Y las palabras que nada dicen tienden a desorientar. Entonces busco una copa con agua y 100 gramos de tierra, para aclarar las cosas. O borrarlas, o terminarlas. Sin vueltas y de un solo tajo. Y allí me olvido de las palabras, y lleno esas páginas con hechos. Con acciones concretas, que son lo único que vale. Las palabras pueden ser engañosas e ilusorias. Seguramente me equivoco. Debería ser más suave y amable y también más hipócrita y mentiroso. Pero yo no soy eso. Yo soy lo que soy. Un ser autentico que no se engaña a sí mismo. Y así seguiré siendo, a pesar mío y aunque no me convenga.

REALIDADES

Muchas veces uno se lamenta por lo que no es. Aunque no sea lo que uno quiere. Objetos. Fantasías que se imponen a la par de la soledad. Obligatorias. Fantasías llamadas por uno mismo. Para reemplazar a las verdades que uno no puede o no quiere ver. Desde la colina pienso. Y decido. Y el agua se me escurre entre los dedos y nada puedo hacer por retenerla. Uno mira absorto porque nada se puede hacer. Es la realidad que siempre se impone. Y los esfuerzos no sirven y las lágrimas no logran nada. Mansa aceptación y alegría en tu alma triste has de disfrutar.

EPITAFIO DE ALGUNA MARÍA EN HISTORIAS QUE SE REPITEN UNA Y OTRA VEZ

Entre la fuerza, la desidia y las tres marías, me quedo con el silencio. Debo refugiarme en ese silencio profundo adonde nadie llega y uno está solo consigo mismo. Única forma de no necesitar la fuerza, que no te agarrote la desidia y poder eliminar del camino a las tres marías. No es fácil la diferenciación que debe hacer la razón para entender a la emoción. En realidad todo es muy simple. Se hace difícil para mí porque trato de poder entender, y eso hace que me pierda en eso vericuetos de la vida que no son malos de por sí pero siempre traen consecuencias. Y escribo. Escribo para mí mismo, porque nadie puede saber de lo que hablo. Hermético, nunca ha sido fácil que me conocieran mas allá de lo que yo lo he permitido, aun para quien cree conocerme. Y si, debo matar a dos marías por lo menos, si no el peso va a ser cada vez más grande y mis fuerzas menores. Y estoy solo. Como lo estuve siempre y como siempre lo estaré. Y aquí, en Arequipa o en Londres, la historia será siempre la misma…

LA TRISTEZA, LA ALEGRÍA Y LAS PALABRAS

Espero, un día, escribir desde la alegría. Es más fácil escribir desde la desdicha. Es mucho mas motivante ya que se transita en soledad y con cierto dolor y uno vuelca en distintas cosas esos sentimientos. En cambio la alegría solo se vive y se disfruta. En la desdicha hay cosas que se desdibujan y se imaginan distorsionadas. Como los enanos que no eran siete sino nueve, y yo no soy blancanieves, estoy más cerca de la vieja y malvada bruja. Al menos hacia el exterior. Es lo que se ve, lo que se construye para que otros vean. Razones puede haber muchas, necesidades de ello ninguna. Solo construcciones de nuestra mente con las que aparentemente nos protege y en realidad nos hace vivir agonizando, porque al no permitirnos sufrir, nos priva de gozar. Espero un día escribir desde la alegría y poder volcar en palabras sensaciones más hermosas.

LA DURA MONTAÑA

Quiero terminar con mi destino de montaña. Mi destino de montaña de roca sólida. He de recurrir a la alquimia, para transformar la roca en azúcar. Para que una lluvia, suave o poderosa, disuelva el azúcar y la montaña al fin desaparezca. Porque la montaña, la roca, me protege, y te protege, pero no me deja ver el horizonte. No me deja aspirar el aire salado del mar, ni oler el fuerte y salvaje olor del bosque. Hoy solo vivo del sol, porque la montaña no puede taparme de él. Pero no basta, quiero más que eso. Quiero la llanura, para poder caminar.. y para poder galopar…

OLFATO Y PERCEPCIÓN

El ciclo llego a su fin. Por decantación, por omisión, por error, o por decisión, no lo sé bien. Y ya no habrá triángulos de colores. Solo espejismos fueron los que hemos visto. Mis ojos ciegos ya no ven, pero tampoco necesitan ver. Puedo oler y percibir. Puedo manejarme con otros sentidos. Tuve que purgar una condena que termino esta noche. Tiempos de seda y diamante están frente a mí. No los veo, pero los percibo y huelo. En la víspera pensé que era el fin, pero hoy se que es solo el principio…

A LA ALTURA DEL ENTENDIMIENTO

Muchas cosas no son como se creen, o como parecen. Es difícil saber lo que cada uno quiere. Muchas veces ni uno mismo lo sabe, así que mucho menos lo sabrán desde afuera. A no engañarse. El cóndor está muy lejos de todo como para que pueda ser entendido. Ni lo intentes, es una pedida de tiempo y energía. Emprende vuelo raudo y alto y hacia la cumbre se dirige. A las alturas hay que llegar para tal vez comprenderlo un poco, nunca lo vas a poder comprender mirando desde el suelo

LA FUERZA

Sí, soy la fuerza. Puedo perder la calma, la gracia y la cadencia, pero siempre me queda la fuerza. Y golpeado, desorientado o escaldado, me queda no perder la fuerza. Me mantiene vivo. No más vueltas. Quiero la línea recta. La flecha hacia el espacio. Ni un milímetro hay que dar para no dar lugar a los insectos carnívoros. Soy la fuerza y hoy me lo tengo que reafirmar. Soy la fuerza y hoy es mi tiempo y voy en busca de mi destino.

INTENCIONES

Estoy tratando de reconciliarme. Estoy tratando de hacer bien. Me duele la espalda y la cabeza. No siempre puedo hacer todo lo que esperan de mí. Soy fuerte, pero nadie es tan fuerte. Por suerte, la melodía me acompaña. Estoy dando gracias a la fragancia que me permite olerla. Estoy tratando de no sufrir. Insisto en que tengo que hacer bien. Aunque sé que no siempre debería, porque muchas veces es a costa de mi mismo. Pero no puedo evitarlo. Estoy tratando de ver cómo puedo hacer el bien sin destruirme yo mismo. Estoy camino a…..? Y espero que pueda llegar a la encrucijada esperada en el momento justo para poder oler el perfume de tus piernas y que mi boca sea algo más que un instante supremo. Que las vivencias te den el entendimiento necesario para poder subirte a mis alas y volar…

LA ESPERA DE ROSELENE

Condenada al sufrimiento en la distancia. Es solo desesperanza tu espera Roselene. El artista para ser artista debe ser cruel y egoísta. Se alimenta su creatividad de tu dolor. Yo se que por más que te lo diga no vas a dejar de esperarlo. Porque viste por un instante ese brillo que pocos ven, y la búsqueda de esa luz alimenta tu espera y tu vida.., pero es en vano Roselene…

EL FANTASMA Y SU INSTANTE DE PLACER

A vos te pregunto. Que mas querés que aprenda? El objetivo es extinguir mi energía vital? Imposible. Está en mi carne y mi sangre. Solo te queda matarme. Pero claro, se acabaría tu diversión. Además es de tu parte un esfuerzo vano, porque si se diera el caso de que lo lograras, no lo podrías disfrutar, porque me iría solo. Podes sonreír, pero nunca te voy a dar el gusto de verte reír. Puedo oler como sonríes. Puedo percibir como esperás mi llanto, mi caída. Pero yo no lloro. Estas disfrutando por anticipado tu objetivo, pero no te voy a dar ese placer efímero. Sé que la lucha es sin cuartel, pero te lo digo una y otra vez. Te hablo a esas sombras difusas adonde te ocultás. No te das cuenta, fantasma, que mi destino es de flecha de ballesta? Que no se retroceder? No ves que estas condenado a la derrota?

LA CONFUSIÓN DEL ARTISTA Y EL MILÍMETRO DE LA LOCURA

De la pluma del artista, de su boceto. De su escasa creatividad, al ver que casi todo esta creado. Esa es la búsqueda. La búsqueda de un milímetro de pasión. Esa es la búsqueda del artista. El artista del lienzo, del de la piedra y del que busca el arte de vivir. Sin embargo, la pasión no está en la mente, pero a la vez, sin mente no es posible la búsqueda. Enardecido el artista se pregunta si busca con instinto y corazón y sin mente o dando vida a la mente para que emprenda la búsqueda. Pero esta mata al corazón y al instinto. Fue la duda de muchos que creían que buscaban un camino, que lo intentaban, una y otra vez, muchos de ellos, con éxitos hacia afuera y fracasos hacia adentro. Y siempre sin poder encontrar ese milímetro. La frustración es no poder encontrar nunca esa dualidad que una los dos extremos. Tal vez, y solo tal vez, esos Jesucristos, Budas, Alás y etc., son los locos inentendibles que quisieron mostrar algún camino posible.

CONFUSIÓN DEL OBSERVADOR, DESEO Y MUERTE

Tal vez quise decir y dije. Tal vez creí entender y pensé que entendí. Y sigo viviendo y viendo lo mismo y no alcanzo a entender, o si, entiendo, pero me cuesta creerlo. Y no hablo de hoy, de ayer ni de mañana. Hablo de un todo, de un conjunto, que veo hacinado en los vientres de la gente, y lo entiendo, pero no lo comprendo. Todo es demasiado sencillo para que no pueda ser entendido, comprendido y correspondido y. Y así estoy, debatiéndome, clarificándome. No aprendiendo. Observando. A veces me olvido de mi papel de observador y me inmiscuyo y pierdo, muchas veces. Yo solo quiero el vuelo y la miel de la paloma de la luz, la que me atraviese, me pulverice, me deje vivir una hora y luego me deje morir. .

CIEGO, SORDO Y MUDO EN UN MUNDO QUE NO ES EL MIO

Soy del sol. Ilumino y me ilumino. Y soy ciego en la luz. Y me desengañe varias veces. Y no encontré la espada que se hunda en mi vientre. Tal vez no exista. O tal vez no hay quien la quiera empuñar. No soy digno de que me mates. Ni de que mueras por mí. Y he visto y he oído. Pero como dijo el sabio, quien puede oír que oiga. Y yo no pude oír. Y dije si, muchas palabras. Y las plasme en la fantasía y en la realidad. Pero mis palabras no dijeron nada, no significaron nada y no fueron fuente de nada. La maraña del inconsciente colectivo hace ver realidades que no son las mías. Porque no nací para estar aquí. Siempre estuve absolutamente equivocado. Aquí, en este mundo y en cualquiera que alguna vez hubiera yo habitado.

MUERTES Y PALABRAS

De las muchas y pequeñas muertes supongo que una no afecta más que otras. Y digo supongo porque ya nada se. Creí saber y no supe. Estoy viviendo varias pequeñas muertes en estos días. Varias son suicidios. Creo situaciones? Más bien descreo ja. Descreo de todo y de todos. Vivo en la mentira. La consciente y la inconsciente. Soy la mentira. Absolutamente desorientado y perdido. Eso sí, fuerte, muy fuerte. Fuerte de qué? De poder morir todos los días un poco? Solo sobrevivo y soy aquí. En palabras. Estas inútiles y queridas palabras en las que me puedo refugiar. Al menos son mis propias mentiras, mis propias contradicciones. Que me hacen bien, y no hacen mal a nadie. Son la única pertenencia que tengo, porque desconfío hasta de que mi aliento sea mío. Y no quiero dormir, porque temo despertar, y darme cuenta que sigo en la calesita ruinosa que me aprisiona, y de la que no voy a salir, porque aparentemente es lo que merezco.

DESTINO DE ESCALÓN

Algunas veces hacemos de escalón de otras personas. No es agradable ser escalón, aunque a veces la sensación de unos pies que solo pasan es como una caricia. Algunas personas, complejas pero con algún pequeño entendimiento, suelen ser escalón de otras. Porque un escalón que entiende es a la vez difícil de ser comprendido, así que solo pasan. Además, es solo un escalón, no tiene demasiada importancia, por más que llenemos la escalera de palabras sobre la importancia de las pequeñas cosas. Habrá otros escalones, en la escalera que te lleve a tu cielo propio.

LA MUERTE Y LA INOCENCIA

La cuestión no es lo se hace o lo que uno es. Es todo una cuestión de aceptación. Las pocas cosas que son importantes son inevitables, no se pueden elegir. No se planean ni se organizan, son inevitables. A veces vemos muchas cosas que no entendemos, que no comprendemos, pero debemos aceptarlas, porque así deben ser. No para aprender, ni por enseñanzas que elegimos antes de nacer. Las cosas simplemente son. Y aun en la credulidad y la inocencia casi estúpida de unos ojos jóvenes, siempre serán. Desde el principio de los tiempos fueron, serán y seguirán siendo mientras esta especie exista. Una especie animal más que perdió la felicidad cuando encontró la mente, y que ya no la recuperará nunca, porque la mente mata al instinto, mata los sentidos y y también mata al amor…

EL HALCÓN HERIDO

Y la melodía me lleva, me pide, me exige. Y me dice que escriba palabras como astillas ensangrentadas que vuelen desde la punta de mis dedos y se repartan en el aire como flores. Si, flores de sangre para que mi halcón devore y martirice su interior. Y allí, en lo profundo, en ese espacio vacío del halcón con alma de paloma, se deshacen las flores. Se disuelven sus pétalos de sangre y retornan en vuelo atroz y bello por su cuerpo aparentemente inerte por el daño de las flores venenosas hasta llegar a su boca y partir hechas ya no flores, sino diminutos pájaros de esperanza que vuelan hacia su destino incierto. Después del esfuerzo, el halcón despierta. Aun no está muerto, no son ellas las flores de sangre que se lo han de llevar. Está cansado, dolorido y desorientado, pero filosamente vivo. Con su mirada firme y su pico siempre afilado para defenderse, no para atacar. Vuela halcón, el cielo aún es tuyo.

DEL AMOR Y DE LAS FLORES

Debería comprender, debería entender y debería dejar de escribir. Y porque tantos debería?. Me quedare mejor con muchos querría. O mejor dicho con muchos quiero y con muchos querré. Y que no se me malinterprete, hablo de querer desde el amor, no desde el querer poseer. Entonces cambio, y me desdigo y me corrijo aunque no borro mis errores. Digo amaría. Y digo amaré. Aunque no me ames, aunque nadie me ame. Aunque nunca nada sea comprendido, un día he de florecer. Aún el árbol más viejo también florece en primavera…

BUSQUEDAS IMPOSIBLES

Muchas vidas. Y muchas muertes. Muchas pequeñas muertes. Y en las vidas se da mucho, aunque a veces ese mucho no baste. Y se recibe mucho, aunque nunca alcance. Equivocaciones de lo complejo, de lo mental, de lo que se pretende comprender. No darse cuenta de que es cuestión de solo devolverse una sonrisa. De simplificarse uno mismo. Todo lo que se busca no existe. Solo existe lo que se encuentra, porque lo que buscas no es tuyo, es algo robado, no te pertenece. Solo sos dueño de tu vida, de tu aliento, y de lo que podes encontrar en el camino. Pero no busques, porque las búsquedas son una fantasía ilusoria que nunca te va a alcanzar.

DESAZONES SIN LLANTO

Dar y construir. Y escuchar, y también oír. Y no estar adonde no deseen que estés. Y no ser poco. Ser mucho. Por uno mismo. Y reinventarse. Renacer, como fénix. Siempre. Una y otra vez. Hasta que un viento cálido y suave te lleve hacia las estrellas, y volar en vida. Y si, bailar en el silencio. Y encontrar, aún en la de decepción, aún en la tristeza, una pequeña chispa de vida que nos haga reír hacia adentro y no llorar. Nunca llorar

VOLARÉ, SOLO PARA OBSERVAR EL CAMINO DE LOS ÁNGELES

Si. Sé que un día no volaré más. No volaré más sobre esta tierra. Tal vez vuele en otro sitio. Pero no lo sé. Y como no lo sé, es que volaré ahora, volaré mientras tenga aliento. volaré todo el tiempo. Sin descanso. Porque volar nunca cansa. Y sé que este vuelo no será eterno. Pero si sé que puedo hacer que el vuelo de esta noche dure hasta el fin de mis días. Aunque mil lagartos sedientos de mi carne y mi sangre den vueltas alrededor mío. Y cuando se me acerquen volaré. Y desde arriba los miro y me sonrío, aunque no me río de ellos. Sufro por ellos, porque no pueden volar. Y en mi vuelo, en el que desde el aire también puedo observar a las hienas que parecen reír y en realidad lloran, encuentro ángeles. Ángeles invisibles que me miran con incredulidad. Que hago yo en el cielo adonde los seres humanos no llegan?. Y yo les hablo. Con el idioma de los ojos y con el aleteo de mis alas, que semejan lo que abajo, en la tierra, serian los hechos. Porque las palabras dejaron de existir, quedaron allí abajo. Aquí no hacen falta. Y desde allí observo y veo. Y veo a seres que sufren más que otros aunque sus males no sean mayores. Es porque también son ángeles, ángeles que están en un lugar que no les corresponde. O que están aprendiendo, aprendiendo a tomar el camino de lo ángeles, el que creo, es el que les pertenece. Y no digo más. Por que mas no sé, y si supiera, no lo podría explicar con palabras.

EL DIOS INTERNO

Y buscar la soledad. Y no necesitar a nadie. Y no es soberbia. Es buscar el camino real, es no temerle a las piedras y no buscar piedras que brillen y parezcan joyas. No al oro y los diamantes. La joya esta dentro tuyo. Después de la soledad y de la autosuficiencia y del desprendimiento se puede compartir. No creo en la falsa solidaridad, la que se usa para satisfacer nuestro ego o para hacernos sentir bien por lo mal que esta el otro. No creo en quien ayuda porque no tiene nada que hacer. Creo en la frase que escuche un día. Dar hasta que duela. Y eso no es para cualquiera. Solo ángeles humanos desprendidos de todo pueden llegar a semejante y titánica tarea de rendirse a sí mismos y no necesitar casi nada. Ellos están mas allá de muchas cosas y si, dentro suyo tienen a dios...

MIRANDO A TRAVES DE LA VENTANA LA LLEGADA DE LAS HADAS DEL DESTINO

Miro a través de la ventana. Pero no miro hacia afuera, porque hacia afuera no veo nada. Miro el reflejo en mi ventana. Y no veo ningún reflejo. En realidad no estoy mirando. Mi mirada está perdida mucho más allá de muchas cosas y no veo la ventana ni el vidrio ni lo que está afuera. Tal vez no quiero ver, tal vez no puedo ver o tal vez no hay nada que ver. Miro a través de la ventana y recomienzo. Busco el principio y el fin, busco el contenido del principio y el fin. Y no busco nada, solo observo, solo transito y espero. Espero a las hadas del destino que vendrán un día a llevarme con ellas, eso es lo que busco mirando a través de la ventana…

SIMPLEZA Y ENTENDIMIENTO

Solo soy un hombre tratando de aprender. Lo primero que aprendí es que para aprender no hay que hacer esfuerzos. Si me esfuerzo es lucha y todo se confunde, por eso se habla de fluir. No quiero ser nada. Solo hay que buscar sentirse bien. Sin esfuerzos. Sin nada. Nada de lo que te den tiene ningún valor, porque son cosas carentes de importancia. Y como siempre digo, no es que no me importe nada. Solo busco trascender, y para ello, hay que dejar de darle importancia a la mayoría de las cosas. Solo hacen falta las esenciales. Las otras pueden estar o no estar. Si están hay que disfrutarlas. Si no están no hay que sufrir por no tenerlas, porque te esforzaras e iras en busca de ellas, y no te van a alcanzar, y buscaras otras, y luego otras, porque nada alcanza cuando no se llena primero ese vacío existencial que traemos todos los seres humanos al nacer. En definitiva, solo hay que dejarse ser….es así de simple… y de complejo para entenderlo…

LA FLOR DE LIS Y LOS ÀRBOLES MUDOS

Mirando a travès de los àrboles. De sus ramas y de sus hojas. A veces se divisa algo de sol, aunque no siempre. Miras, y a veces ves, y otras veces no ves. Y si observas caer las hojas, detenidamente las observas. Y tu cabeza piensa. Mucho piensa. Y luego deja de pensar. Y allí se da cuenta, de que la flor de lis nunca existió, que fue un invento. Que fue creada por otra mente. O que fue heredada, pero no creada por uno. La única flor real es la que veo nacer de esos àrboles inciertos con los cuales nunca podre hablar.

DE FLORES

Desenfunda una vez mas, bandido. Desenfunda y arremete. Ni las flores ni los jardines pueden detener tu paso. Sobre la rosa azul me detengo. Pero solo un instante. Sobre mieles y sobre rosas y algunas orquìdeas tambièn. Pero tampoco me planto. Porque no està mi raiz. Desenfundo y arremeto. El mundo es mìo. Por decisiòn propia, ùnica, final e irremediable.

EL CAMINANTE

Y el caminante volviò. Y no porque se haya ido. Estaba caminando. Dando vueltas sobre si mismo. Por eso no estaba, aunque no se habìa ido. El caminante nunca se fue. Se detuvo. Si, se detuvo a observar la explosiòn del volcàn. Por eso, callo su pluma de fuego y sangre. Pero el caminante està. Esta en mi, en vos, en ellos y en todos nosotros.

ACERO SOBRE VIDA FALSA

De las rosas y del vino. Y de momentos. Y de un solo viaje que se vuelve magnìfico. No importa lo que ocurra a partir de los cinco centímetros de distancia de uno mismo. Todo lo que esta mas allà de esa distancia es etèreo y volàtil, inconsistente. Solo el nùcleo de acero es lo importante.

BELDEVER

Espacios como espinas que crujen se ciernen sobre mi carne y mi sangre. Hasta mi propio metal se siente derretir. Beldever (Palabra inventada a falta de palabras concretas). Beldever. La furia de una vìbora serpenteando en mis entrañas. El plàstico de sus bordes me aprisiona. Lucha mortal y sin cuartel. Mil dìas ganados y en uno solo todo cae. Beldever. Persisto. Porque existo aùn. Belveder, no me has de vencer. Estas en mi y halos de niebla interior me torturan. Pero soy un guerrero. Un guerrero invencible e inmortal. Beldever, no pierdas tu tiempo. No podràs conmigo. Con mi misma sangre me alimento, y tu martilleo sordo y furioso me harà cada vez mas fuerte. Estoy resistiendo. Aplastado en el suelo pero respirando. Eso es todo lo que necesito para vencerte.

LAS AVES DE COLOR DORADO Y EL LEVE TINTE ROSADO

Un leve tinte rosado me acompaña. Y no lo invente yo. Me lo dejaron un día aves de color dorado con las alas lastimadas que no sabían que eran de color dorado. Porque no veían. Por que aun no les había llegado el tiempo de ver o porque el dolor de sus alas no les permitía ver. Yo no lo se. Luego partieron. Porque las aves siempre buscan el calor. Y el calor no es estático. O porque yo no soy siempre calor. Y porque nada es eterno. Las aves se fueron. El leve tinte rosado me acompaña.

EN ESPACIOS PROPIOS

Silencio y música. Música es silencio. Silencio es paz, calma. Y si, así he de estar, trascendiendo momentos e inventando espacios. Propios, únicos. Y el hilo conductor te acompaña. Y te deja ser. Y aunque se levanten gigantes paredes de color violeta, las podrás traspasar sin un rasguño. Etéreo. Las paredes no existen. No importa de que color las veas. No existen. Son creaciones de tu mente que te impiden ser. Trasciende, ignora. No escuches ni veas. Es cuestión de cerrar los ojos y solo ser…

BRILLANTE SOBRE EL GRIS

El día se ve gris. Pero no gris de ausencia o de tristeza. Es gris plata. Brillante y luminoso. Por mas que el cielo se encapote y se haga cada vez mas oscuro, aun así sigue brillante. Porque todo se ve del color que queremos y podemos ver. Y el gris puede ser tristeza, pero también puede ser paz y calma. Cada uno elige de que modo quiere ver el gris.

LA CADENCIA Y EL BAILE

Así como los silencios son propios, como una música determinada la percibe uno de un modo preciso y profundo, como tal sonido nos llega a cada uno adentro a tocar una fibra que nos conmueve, la cadencia propia solo uno la puede percibir. Un millón de palabras no podrían explicarlo. Y es como retornar adonde moriste un día y bailar hacia adentro. Es pararte adonde furioso y tembloroso y agobiado viviste un día y darte cuenta que puedes bailar hacia adentro. Pase lo que pase. Independientemente de cualquier resultado externo. La cadencia es un baile sin sonido. Es el brazo que une. Y solo lo puede percibir y entender uno mismo.

ESPERANZAS INTERIORES

Privilegios del ser ante la dualidad profunda. Frases. Nada dicen. Nada explican. Tampoco tienen la intención de explicar nada. No se piensan. Solo se dicen. Solo nacen. Naciendo desde el adentro. Tal vez queriendo decir algo que quien sabe si alguien puede entender. No soy yo el que las dice. O si. Pero es mi otro yo, el que no piensa. El que vive en la morada que es mi cuerpo. Y no busca que lo entiendan. Solo espera. Mansamente, espera…

QUIETUD EN EL VIENTO

Y porque, después de todo, habría de haber algo distinto? Porque un destino puede ser certero, si somos solo pasajeros en el viento? No, no hay nada que sea eterno, nada que sea seguro, nada que brille permanentemente. Nuestro destino de carne y sueños no es el camino del saber, no es el camino de trascender. Es solo respirar. Es solo caminar. Es solo un observar cargado de preguntas. Y solo en atardeceres de ese mismo viento, si aprendemos a oler con fuerza, nos puede llegar un aroma de aprendizaje de caleidoscopio. Allí quiero quedarme.

MAR Y CALMA

Como no puedo leer hacia atrás, escribo hacia adelante. Y miro el mar que esta en calma. Como lo estoy yo. Y me miran y se asombran las estrellas y los ángeles. Y me sonríen. Y enrojezco y me veo envuelto en sudor. Y vuelve la calma. Y miro el mar...

EL SOLDADO

El soldado se vuelve hacia adentro. Como un capullo, suavemente va abandonando su dureza externa y busca su ternura. Descubre que se ama a si mismo. Descubre el amor debajo de su rudeza. Y se ama a si mismo en su blandura interior. Por mas que nadie lo note. Que desde afuera solo se vea metal y fuerza. Dulce y blando se va recogiendo hasta sentirse muy pequeño. Y muy, muy pequeño, se siente mas hombre que nunca.

VISIONES QUE NO SE VEN

En silencio y en quietud. Enarbolando banderas invisibles. En la búsqueda del ropaje perdido o que nunca tuve. Y me subí a una nube. Y en ella dormí, gocé y me alimenté. Y era casi irreal. Pero había presencia, y eso lo hizo real y nítido y claro. Si. Puedo ver. Puedo ver con otros sentidos, como ve un ciego en la oscuridad mas absoluta. Puedo oler la flor y ver. Puedo tocar la carne y ver. Puedo hablar sin palabras y eso también es ver...

DE SUEÑOS

Anoche tuve un sueño. Y en el reinaban las flores. Sobre la estepa, flores. Sobre la montaña, flores. Y también del cemento brotaban flores por doquier. El mundo en el que vivimos no tiene tantas flores. Por eso, para vivir, elijo el sueño. Y vivo despierto estando dormido y vivo dormido cuando estoy despierto. Por que solo estoy vivo cuando sueño. Y en ese sueño, que se vislumbra tornasolado por su búsqueda de color, va aflorando mi verdadero yo, que se rebela ante las durezas y las rigideces, y va, dulcemente pacificado, en busca del despertar soñado.

LOS VIAJES Y EL MIEDO

Nada de lo escrito tiene ningún valor. Por que son solo palabras. Son solo puentes que comunican. la única verdad o al menos mi verdad esta en la percepción de los hechos y en la sensibilidad para entender la esencia de uno mismo. No es tarea fácil. Requiere de mucha quietud y mucho dejarse desvanecerse hacia adentro. En el núcleo interno de uno mismo esta la raíz de la verdad última y única. La raíz de la verdad de cada uno. Es un viaje. Un viaje interior. O muchos viajes fallidos hasta encontrar el verdadero y autentico. Y como todo viaje hay que animarse a hacerlo.

BRILLO EN LA OSCURIDAD

Vivimos atravesando sombras. Sombras constantes que invaden la luz. Siempre hay que atravesarlas y no pensar. Aunque haya que hacerlo con los ojos vendados. Siempre después de las sombras se encuentra la claridad. No hay noches eternas. Siempre se vive entre claroscuros. Solo en la esencia de uno mismo se encuentra la luz. En tus manos, Entre tus dedos derramándose esta la luz. Y no se puede escapar uno de las sombras. Hay que recorrerlas todas. Una por una todas las que te toquen. Recién después de ello, se puede entrar a bucear y percibir un poco de luz. Y es un principio...

LA ESTRELLA PROPIA

Uno a uno van cayendo los telones. Historia sin fin que por fin tendrá fin un día. No se si creer en la historia o no, solo se que puedo volar. Y como puedo volar, puedo creer. Y hacia el horizonte voy. Todas las mañanas y todas las tardes. En las noches no. En las noches descanso y muero. Y miro al cielo en busca de una estrella. Estrella sin nombre. No es la cruz del sur ni la osa mayor. No es ninguna estrella importante y no tiene nada que la destaque de las estrella comunes. No tiene nada importante. Es una estrella pequeña e ignota. Su forma, tamaño y volumen no es singular. Es una estrella intrascendente. Pero tiene algo que la distingue. Me pertenece y brilla solo para mi.

PREGUNTAS Y RESPUESTAS

Y en tristezas me pinto y en soledades no busco, porque a mis amaneceres siempre retorno. Solo se que siempre estoy yendo y viniendo, y miro al mundo con ojos de pregunta, aunque a veces no se note, aunque a veces pueda parecer burlón o irónico. No espero lo que parece. Solo observo las cosas pasar y se que a veces parece que estoy, cuando en realidad no estoy. No esperen de mi la espuma, porque estoy muy lejos de las orillas de los mares.

VISCISITUDES DE LA CRISÁLIDA

En la quietud, y con la brisa constante y en el silencio voraz, a la pregunta me dirijo. En ese preciso instante, sin ambages ni permisos, a estos tres duendes recurro. En meditación constante. Y dudo y pregunto. Y el mar me responde. Y aunque yo no le crea, el me da su respuesta. Y si, también se que es pensamiento teórico y poco movimiento de pies ligeros. Pero al ver la ola de mar explotar a la espuma me remito. Y visto y escrito, y observado en el mar, que la duda siempre persiste, es que me decido y digo. Nadie ha de escucharme si su oído no se abre. nadie ha de tocarme si no desea ser tocado primero. Y nadie va a entender, si antes no se rinde a si mismo y muere allí mismo para nacer de nuevo.

SIMPLE

Y sigo viendo aunque a veces no me de cuenta de que veo. Veo a través del sol y a través de oscuridades profundas. Es raro. Poder ver a través de las paredes por el solo acto de proponérselo si se encuentra la ondulación adecuada. Simple. Simple?. Simple para quien puede sentir con la yema de los dedos sin siquiera tocar nada. Simple para quien puede ver la cadencia del viento en un vestido de mujer. Para quien puede sentir un perfume sin olerlo. Y volar, volarse con el viento hasta paraísos insondables. Únicos. Personales

EL OJO RASGADO Y OSCURO

Y vi, sobre un ojo rasgado y oscuro un punto inflexible de luz. Es que esos puntos suelen irse un día para nunca mas volver. La libertad mas libre es esa. El saber que todo será indefectiblemente. Como sobre príncipes y sobre sapos. Es lo mismo. La razón es la misma. El motivo es el mismo. Es solo movimiento. Vibraciones de luz con pequeñas diferencias sutiles y trascendentales en apariencia que pueden hacer ver como príncipe a un sapo o como sapo a un príncipe. Para la mayoría de los ojos todo sera invisibilidad. Mas no para el ojo rasgado y oscuro. El ve. O no ve, si no que soy yo, que veo a través de el...

LA TERCERA ESPADA Y EL NACIMIENTO DEL POETA SOBERBIO

Y si, en tiempos de distancias compartidas con pájaros de luz incierta, todo se puede tornar monótono y complejo a la vez. Raro pero real. Por eso se ha de marchar sin jamas detenerse y se ha de mantener siempre encendida la máquina incolumne. Nunca debe parar. Nunca debe uno preguntarse nada. Solo marchar. Solo guerrero has de ser. Hasta que el tiempo de montaña triste y helada termine, así se ha de seguir. Un día, en un momento impensado, un día cualquiera, de calor o de frío, sin ninguna condición y sin que nada ocurra y sin motivos aparentes, desaparece la montaña y se ve el sol. Lo malo que la luz del sol quema a quien no está acostumbrado a vivir con ella y debajo de ella. Y vienen tiempos de confusión, de desasosiego, de incertidumbre voraz. Pero queda un tiempo mas. El tercer filo que cae aún en atardeceres que parecen rotos por siempre, pero que solo están guardados en la oscuridad. Y quien parecía un guerrero se transforma, cual crisálida, en un poeta ansioso de luz, hambriento de luz. Un ser metafórico y con dudas de todo, pero absoluta e irremediablemente vivo, con visos de locura, de dureza, de soberbia y de humor burlón y que cree saber todo, o casi todo...

VOLVIENDO DE PLAYAS..., O DE LUNAS...

Amaneciendo partires es como parir verdades que parecen inexistentes. Es que siempre parece que uno se está yendo. O al menos eso les pasa a quienes no se cobijan con mantas en invierno ni buscan el frescor en verano. Estoy en ese grupo. Es que personalmente desconfío de las buenas intenciones. Y no creo en lo que veo, ni en lo que oigo, ni en lo que huelo. Solo creo en los intangibles. En lo que no se explica. En lo que no parece real. Por qué? Porque eso permite la duda. Y la duda es lo único real. Y lo único real es también dos meses y medio de bregar adicciones. Y ya sé que estaremos muchas veces desconectados. Y estaremos inseguros. Y si, las dualidades también pueden dividirse en tres partes. Tampoco tiene ninguna importancia. Porque tú estás. Porque yo estoy y luego el destino escribirá su irremediable camino.

AMANECERES ROTOS

Y no quise seguir. Y no seguí. Y a las fuentes de agua cristalina me dirigí. Mas, agua no había. Ni la sed se apagaba ni el calor se divisaba. Y aunque no se escuchaban voces en el silencio, yo pude oler el ruido de cristales rotos en ese amanecer que nunca quisimos traspasar y sin embargo traspasamos igual. Y son sonidos entreabiertos, enrarecidos y con espacios de luz que solo aparecen cada tanto.