LA ROSA DE LOS TIEMPOS

Hoy pienso, y pienso muchas cosas. Pienso en unos ojos oscuros que me miran a la distancia, desde lo oscuro. Pienso en un cuerpo de energía vibrando todo el tiempo al compas del bullir de mi sangre. Y pienso en seres de vuelos y estrellas que me miran con ojos risueños de solo cruzarse con los míos. Y de tanto pensar, ya no pienso nada. O tal vez no sea pensar, tal vez sea solo ser, y en ese ser, me deslizo, aunque el día sea gris, gris de cielo de cenizas. Y mientras espero, escucho una cancion, veintisiete veces, para que se me grabe, y se cante sola adentro mío, sin músicas y sin cantantes. Solo música adentro mío. Y mientras adivino cosas me zambullo en mi viaje personal y espero, espero el tiempo del vuelo de la rosa de los tiempos, con música y sin ella, por que tiene su musica propia.

FELICIDAD

El objetivo único y principal ha de ser el de ser feliz. Hay que pasar distintas etapas. Crecer. Buscar el encuentro interior con uno mismo. Descubrirse y saber que llena de gozo a tu ser interior. No bastan ni alcanzan el dinero, el poder, ni las demas personas. Si un día, despues de mucho bregar y de mucho esforzarse, te abandonas a ti mismo, puede ser que ese día, veas una pequeña luz adentro tuyo. Ese es el príncipio del camino, solo el comienzo. Allí empieza otro sendero, o, por llamarlo de algún modo, otro vuelo, que, aunque tampoco es fácil, es mas calmo y mas sosegado. Mi felicidad es la vibración del sonido de un violín, y, en esa sencilla definición hay muchas cosas que no se pueden explicar. Cada cual deberá buscar su sónido propio. No hay recetas ni seguridades, solo vida y una hoja en blanco para escribirla con la tinta de tu aliento.

AUSENCIA

A veces hay cosas que han estado sin estar, o que estuvieron pero no deberían haber estado, o que no estuvieron y son juegos de nuestra mente. Tal vez todo es creación de uno mismo. Fantasías inventadas en nuestros delirios. Aunque se que todo ha sido y es real. Tan real como las presencias y tan real aún como las ausencias. El pétalo de la flor que aún no existe se esta formando, y será real. Tan real como su ausencia. Ausencias que se sienten como si ya existieran. En un mundo de colores algo apagados, los colores de la ausencia adquieren dimensiones inusitadas.

DISTANCIA HASTA UN TIBIO NARANJA

Busco en el tiempo, pero no encuentro la melodía adecuada. Un sonido mudo me acompaña. En calma y con suma paciencia busco y rebusco, por que en el tiempo, todo es cuestión de tiempo. He soltado demasiadas amarras como para no poder encontrar una música escondida. Silencios y mas silencios, mientras doy vueltas en la dulce calesita. Mientras giro y giro, veo rostros difusos que me acompañan y desaparecen. Desde el interior, mi brújula lleva su propio norte, la cual indica que aún quedan espacios de frío que atravesar, hasta adentrarse en calores y tibios y tornasolados, cercanos al naranja.

CARTA DEL LEOPARDO DORADO A LA CUIDADORA DE LA ROSA

Nada te digo, ni te reprocho, ni te reclamo. Te doy gracias y te pido perdón. Gracias por la rosa y perdón por no poder ser girasol. Soy leopardo. Como carne y me muevo solo. Agazapado estoy y busco mi presa. Estuve escondido, disfrazado de planta, pero no era mi destino. Hube de serlo por motivos supremos, alejados a mi entendimiento. La misión se cumplió y volví a la selva, adonde pertenezco. El tiempo de mansedumbre entregado fue el doble de lo pactado a mis espaldas. El excedente entregado fue correspondiente al valor de la cuidadora de la flor. Nada te debo ni me debes y mientras afilo mis garras, me río del destino y de los caminos desandados.

ENTENDIMIENTO DE MARIPOSA O BLANDO Y DURO

Se puede saber sin entender y se puede entender sin saber. Se puede ser piedra y saber, pero no entender. Se puede ser líquido y entonces se entiende sin saber. Y si puedes ser masa, ni piedra ni líquido, entonces se puede entender entendiendo y saber sabiendo. Y se siente el sónido en la masa, ni blanda ni dura. Te traspasa ese sonido. Te abre y te desgarra, sin lastimarte, como un nacimiento. Estos entenderes y saberes me los dijo una vez hace doce vidas, el sabio que tomaba leche con agua y azucar, el que nació sabiendo, aún sin entender, cuando dijo aquello de blando y duro. Solo que mis oidos no estaban preparados para oir. Solo sentían el ruido de las cadenas y mi ser sobrevivía por amor. Y vienen a mi recuerdos de dolor de gris, con los colores escondidos y la tensión hacia adentro de la piel. Y viviendo por el color que me traían mis dos estrellas, como gotas de agua en medio del desierto. En mi mundo actual de mariposa, hasta los recuerdos tristes son motivo de alegría.

EL PUENTE INVISIBLE

Ayer fue un lucero oscuro. Hoy, todo esta iluminado por un lucero blanco. Y mañana se espera la luz del lucero rojo. Tres luces distintas que juntas son una sola. Mezcolanza de colores y luceros que se encuentran y se hacen uno en el puente del tiempo del silencio y la distancia. El puente del encuentro. Del cambio. El puente del arco iris. Un arco iris que puede ser tal vez algo pobre, por que esta hecho solo con estos tres colores. Pero que tiene la fuerza de los colores auténticos. No son colores creados por necesidad o hambre de color. Son colores reales, netos y auténticos. Ünicos y armoniosos, se hicieron uno. Murieron y volvieron a nacer en su nuevo color, en el puente que dejó de existir ese día, por que la unión de colores hizo que ya no hiciera falta su existencia.

GRANO DE ARENA

La noche esta en calma. Vuelan, silenciosos, mezclados entre aves y estrellas, algunos espíritus que desconozco. Y me miran, y los miro. Ellos me ven, y yo los veo sin verlos. Como siempre, huelo, percibo. Y navego en el aire, entre espíritus, entre aves y estrellas. Aunque poco sé, algo huelo, percibo, y medito sobre ello. Entre mis pequeñeces y mis ignorancias, se abre un minimo espacio de comprension de grano de arena. Minimo, insignificante, pero absolutamente mío. Nadie puede quitarte lo que es absolutamente tuyo. Y, aunque nada tengo, soy dueño absoluto de un grano de arena. Y lo tengo en mi mano, y se pasea dentro mío. Y soy dueño de el, y el es también mi dueño. La comprensión del grano de arena me pertenece y se agiganta dentro mío y su brillo al sol se hace luz de estrella y muta, y se hace piel y carne, y en noches de arroz, de sangre y silencio, baila dentro mío y somos uno solo, grano de arena y hombre.

RESURRECCIÓN

Soy letra y espíritu, pero también soy carne y fuego. Cuantas cosas dentro de uno mismo. Como el despertar de un largo letargo, siento retornar las fuerzas nuevas, poderosas e indestructibles. Que siempre me sostuvieron, pero que hoy me permiten crecer, ser habitante del silencio y adalid de la palabra. Todo en uno, sin divisiones, Con fuerza de dulzura, con la seguridad de quien es consciente de su fuerza. Y las palabras mutan, desde los sotanos hasta la ternura del petalo de la rosa. Y soy hechos, y soy libre, y nada ni nadie me contiene. La sangre fluye y estoy alegre hasta en mis tristezas, por que hoy soy, y se que nunca mas dejaré de ser.

EL HIJO DEL CONDOR

El condor pensador vive aqui. Siempre está presente. Siempre vuelve. Por que siempre me estoy yendo y siempre estoy volviendo. Despues de mi vuelo. Despues del vuelo del condor de mi imaginación. Aves rastreras me hicieron creer que no tenia imaginación. Que la verdad era una y estaba escrita. Y yo, pobre de mi mismo, con pesadumbre y tristeza, acepte la consigna. Pero el condor siempre surge, siempre vuelve, siempre vuelve a mi. Con inmensas y poderosas alas que a veces, a otros, asustan. Sin embargo a mi me acarician, con ternura y me rodean, con amor de condor. Sera tal vez que soy, o que me siento, el hijo del condor.

PREGUNTAS Y RESPUESTAS

La pregunta es la pregunta. Y es facil de hacer. Las respuestas no tanto. Puede haber muchas respuestas para la misma pregunta. Cual es tu respuesta? Acaso has tenido la amplitud y la apertura de buscar en vos mismo y de saber que uno mismo tiene varias respuestas? Y tal vez ninguna sea acertada. Por que no hay respuestas seguras. Solo hay aire para ser aspirado. Con ganas y alegrias y momentos y vida y esencia. Podemos vivir una vida de hormiga o una vida de poesía. Cual es tu respuesta?

SOLEDADES DE ALGODÓN

Pequeñas soledades habitan indefectiblemente en nuestros corazones en algun momento de nuestras vidas. Hay que ignorarlas. No existen. Es solo un frío pasajero que nos recorre y tenemos que combatirla con nuestro calor interno. Se puede paliar ese frío, esa soledad, con el calor de otra persona. Pero no seria tan nuestro. Primero es mejor buscar el abrigo propio, para luego compartir la calidez. Si, somos gregarios, pero mucho antes de eso, somos espíritu, y un espirítu en paz no necesita calores prestados. Recorre tu interior y todo estara bién.

PEQUEÑO SOL

Desde un rincón solitario observo, medito y evaluo sobre el valor de lo importante, si es que existe lo importante. En momentos de claridad, puedo ver un atizbo de las cosas, pero mi ignorancia es tal, que mi aprendizaje de nada sirve. Y brego y abro nuevos caminos en el mar, que rapidamente se cierran detras mio, y como hacía adelante no se puede ver, vivimos ciegos y tratando de llegar a no se donde. Y mi letra de ceniza no siempre puede ser alegre, y en el mar de confusión, en algunas noches que de pronto son iluminadas por un sol frio que se sienta a recuperar su calor perdido en el borde de una estufa, yo me ilumino un poco. Un sol impensado que se revive a si mismo en letras orientales de fantasía. Y yo revivo un poco. Y siento un poco de calor. Y vuelvo a nacer, como otras mil veces, en una noche que se transforma en día.

ROJO CARMESÍ

Dudas de carmesí rondan las noches sigilosas, y en ese camino, de dudas y rosas, se esparce un manto de ese rojo carmesí, sobre el frío invierno que nos observa, majestuoso y dominante, con su carga de dureza y escarcha que eriza la piel. Un día fue la lava ardiente, pero eso es distancia, y la distancia es tiempo, y los tiempos no son manejables. Caen, inexorables, sobre el gélido invierno que manda y domina todo hoy. Aunque siempre todo es cuestión de tiempo. Las primaveras, aunque a veces parezcan lejanas, siempre llegan...

CENIZAS

Cenizas y frio. Cenizas y miel. Un manto perdido de gris nos invade. Es un gris superficial. Lo importante es que no dejemos entrar el gris de la ceniza en nuestros corazones. A veces nos invaden muchos grises y no hacen falta cenizas para ello. Grises de hastío que muchas veces se instalan por largo tiempo. Este gris, aunque superficial, siempre trae recuerdos de otros grises, que a veces van y vienen, opacando los colores de la busqueda constante. Sobre el gris, y entre el gris, veo la luz de unos ojos que brillan buscando un color soñado. No lo busques, el color verdadero está dentro de ti mismo.

EL DISPARO DE LA ACCIÓN Y SU DESTINO INCIERTO

Dudas de pensamiento, acción o reflexión. Hay que dar vueltas sobre algunas cosas y no dejarse llevar por el impulso. No son actos del espíritu, son actos de de los días de la acción, del momento veloz y vertiginoso. El que uno muchas veces no desea, pero igual debe acceder a entrar en el, para poder devolverle a la reflexión su tiempo de montaña. La acción es aún necesaria, aunque mis palabras sean mentirosas y me ponga el traje de determinado personaje. Mi ausencia de miedo me permite ponerme cualquier disfraz y ver despues hacia adonde sale disparada la bala del destino.

INEXISTENCIAS

Palabras que tapan palabras. Tiempos que entierran tiempos y hechos que sepultan a la mayoria de las palabras. Adonde esta la espada de acero con rubíes y diamantes incrustados en su empuñadura? En un alud de sonidos las preguntas se agolpan y en una vorágine de hechos que creen ser importantes y no son nada mas que palabras y cosas sin sentido, me remuevo, entre palabras y personas estúpidas. Y por otro el camino diferente, los extremos, los que ven todo mental o todo espíritu. Y nada es extremo. Todo es una duda y un debate de existencia. Por que en el tiempo de hoy, todo es realmente nada.

DEL AMOR Y DE LA REALIDAD

No creo en el amor. En el amor de hombres y mujeres, Si en el amor de la filiación, que viene desde el príncipio de nuestros dias y está encarnado en uno. Los otros van y vienen. Amores mentirosos de quien se quiere poco a si mismo. Piel, química, cierto encanto por el aroma de otro. Por algunas palabras que agradan, aunque ni sepamos que quieren decir, por que estamos encantados por la flauta del enamoramiento que subyuga a la serpiente del amor. Pero la flauta no toca siempre. Y cuando se detiene, el amor cae y te sobreviene el sufrimiento. Por un tiempo, hasta que otra flauta suena y otro objeto de amor se aparece ante tus narices. Vívelo, por que aunque siempre falso, es el único recuerdo que perdura en la noche silenciosa.

MOMENTO SOÑADO

A veces, la fuerza no es tan fuerte. La melancolía, el desencanto y cierto toque de escepticismo crónico nos acompaña, y, aunque triste, es nuestra compañía álada en tiempos de memoria y de vacío. Así como la fuerza no es tan fuerte, la tristeza no es tan triste. Son compañías, estados, pedazos de uno mismo que dan vueltas convulsionadas en nuestro interior nunca quieto. De todas maneras, las cosas solo son. Inmanejables, aunque a veces creamos que manejamos algo. Ahora salgo, voy, y no se que me espera detras de la cortina. Muchas veces nada, pero un dia, un momento, un minuto se hará presente. Espero estar allí para observarlo y poder acariciarlo con mis cansadas pero aún ansiosas manos.

HUIIDA DEL INVIERNO GRIS

Irse, hacia el camino del sol. El camino cálido que es tan dificil de encontrar. Inviernos frios y largos hacen que sea mas dificil encontrarlo. A veces, pequeñas luces entibian el sendero, pero solo por un rato. Las sombras frias que envuelven determinadas épocas, ciclos, o momentos que demoran mucho en marcharse, estan instaladas comodamente y no parecen querer irse. Irse, hacia un verano de luz, hacia una primavera de colores, que maten de un solo golpe de brillo al gris del hastío. Irse, uno se va siempre, solo que nunca sabemos nuestro destino.