APRENDIZAJE DE SOL

Hambre de mar en las entrañas. Sed de la sal del mar. Que me envuelve en su regusto y vuelve a alimentar mi sed infinita. Entre dos puntos de mar y como una isla en la inmensidad se mueve el sol aspero que nos recorre y nos observa. Agudo y ensordecedor en su silencio de sol rojo y amplio en su visión total. Envidio a ese sol que todo lo mira y que todo lo ve. Y me muevo entre bambalinas, entre secretos ya dichos y soy un observador del sol del tiempo del aprendizaje. Soy ese extraño sol.

LUZ DE VIENTO

Sin mucho que decir, pero si con mucho por hacer, en el portal de los tiempos de la espera, y deambulando entre tallos espinosos y plantas que mucho enriedan, es que se mueve el viento bajo y sigiloso. Con dudas, con preguntas y con calma de manso pasto. Viento trajinado sobre los verdes. Un punto de luz y ese mismo pequeño viento se eleva. Busca la luz, busca su luz. En un recorrido arduo, oscilante y pantanoso, aún entre nubes. Viento sin hogar y sin destino, viento libre y deshonrado. Un viento sinuoso y con poca paz, pero con una fuerza interna que siempre lo hará incontrolable.

EL JARDÍN DEL TIEMPO

Flores grises de metal en un jardín que quisiera verde. Algunos tallos vivos deben quedar en las arenas duras y dulces. El rojo fuego logró perdurar y se mantiene expectante de vida. Confio en la fertilidad de la tierra, que aún atacada por las inclemencias del tiempo y las incongruencias del hombre, pueda recuperarse y sentir esa vida fluir nuevamente y que sus hijos renazcan de ella.

EL BAILARÍN OLVIDADO

Todo esta bién. Nada importa. Los brazos caen, pero la mente funciona febril, aunque intermitente y con muchos errores. Como una computadora con virus. Un círculo de encierro propio. Una idea equivocada de las cosas. Error tras error. Uno sobre el otro confundiendolo todo. En el medio y desorientado, el bailarín danza sin música. Asustado hacia sus adentros, pero con una sonrisa en sus labios, gira y gira locamente, por que si se detiene, las fauces del león caerán sobre el y nadie lo recordará nunca jamas.

MASTICANDO ESPERAS

En que lugar, entre dos asperezas de piedra, estará el tunel perdido? Hay rincones de luz, pequeños espejismos que engañan al caminante. Las sendas perdidas nunca se encuentran. Siempre hay que abrir nuevos caminos. Pero eso es muy trabajoso y el que camina está cansado. Ya no puede empuñar el pico y la pala que horada la piedra. La laxa y no tan mansa espera lo tiene aprisionado. Un aroma de desidia se respira en el aire. Y es el unico aire que hay....

EL MAR

No existe el filósofo ni el poeta, ni el sol ni las estrellas. Solo el manso ruido del agua que cae libre y torrentosa. Sobre la piedra eterna, corre. Sobre el fango oscuro, corre. Y sobre mis venas latentes y sobre mi sangre caliente y atónita, fluye con vibrante energía. Bríoso corcel de agua que me recorre y me baña, límpido y absoluto. Y no espero. Me vuelco hacia el mar de mis entrañas que me cobija, fuerte y dulce a la vez. Y me entrega su carga total para mi vuelco y giro sobre mi mismo. Entregado estoy y hacía el voy.

ESENCIAL

Dime, sobre blancos escritos, una sola clave. Una pequeña, que me guie en el sendero luminoso que busco. Sobre azules perdidos un manto de ternura imposible. Sobre verdes presentes un fulgor de brillo traslúcido, y sobre rojos futuros y furtivos una luz de un ojo probable. Cimientos no busco. Solo el lugar y el momento esencial de mi propia existencia.

ESCRITURA DESDE EL FRACASO

En estos días de movimientos rápidos he descubierto algo singular. Yo escribo. Me lo dieron a conocer dos asuntos. Las palabras y la escritura de quien si sabía escribir y un orificio abierto en mi pecho, que trapasa mi espalda y que yo mismo me produje. Escribo desde el interior, con la confusión personal que cada uno tiene. Y también escribo para mi mismo, como todo el que escribe y hace cualquier cosa. En realidad todo es para uno mismo. Escribo desde mis propios laberintos, los que de algún modo, todos tenemos, solo que algunos no pueden verse. Y otros serán tan agraciados en su inteligencia que todo lo pueden ver mas claro y no necesitan expresarse nada a si mismos. O las elecciones personales que hacemos, a algunos nos hacen descender a sótanos de vida adonde el pensamiento y la reflexión son el único refugio posible. Escribo para mi mismo, como del mismo modo, todos los seres viven para si mismos, no hay otro interes real. Cualquier actitud hacia afuera no es mas que una necesidad del interior. Actitudes para cubrir alguna falencia, carencia o psicopatía antigua, por ejemplo. Así, del mismo modo que no existen las palabras, no existen las actitudes para con otros. No hay un solo hecho que no sea realizado para uno mismo. Ninguno. En ese recorrer vivencias y eligiendo u optando o solo yendo sin saber como por un camino determinado y para convivir con mis propios fantasmas, yo escribo. Desde abajo de la superficie. Si estuviera sobre ella, o muy arriba de ella, es probable que nada escribiera, ocupado en la lucha por mantener el espacio ganado. Tal vez en mis palabras busco mis propias claridades, mis propias respuestas a mis propios fracasos. Y en ese derrotero de preguntas y frases inconclusas, a veces me hundo lentamente en el pantano de mis propias disociaciones. Dividido estoy y tal vez nunca fuí uno. Acaso alguna persona es una sola persona? Yo busco la unión conmigo mismo. Y la busco a traves de las palabras, por que aunque se que para la vida real y los hechos concretos las palabras no existan, es la única fantasía con la que puedo alimentar mi alma voraz de entendimiento y de respuestas.