DESIERTO

Las arenas del tiempo se mueven lentamente. Van cambiando de lugar pero es como si nada cambiara. Un haz de luz puede rebotar en esas arenas solitarias y nada cambiará. Solo seres mitológicos podrían percibir los leves cambios del paisaje. Un ojo humano es ciego en esas latitudes. Hay desiertos, como hay bellos bosques. También el desierto tiene su belleza, solo hay que entrenar mucho el ojo para poder apreciarla.

INTELIGENCIAS MENTIROSAS

Mariposas que vibran bailan dentro de mi. Invisíbles pero presentes. Debatiendose en las difusas condiciones de luz de mi interior. El entendimiento no implica intelectualidad. Y hay inteligencias que no son tales. Que se equivocan. Que se mueven muy bien en el mundo pero que son carcazas vacías. Que solo entienden lo que aprendieron, y aprendieron poco. Que se mueven por impulsos y que viven en el engaño. Pueden decir blanco hoy y negro mañana sin mover un músculo. Que usan y disfrazan las cosas sin siquiera tener consciencia de ello. En atardeceres rosados pienso, medito y reflexiono. Pero siempre la respuesta es la misma. Mi soledad es absoluta. El canto de las sirenas siempre engaña. Pero el adalid de la dura roca corta las cosas de un solo tajo.

IMAGENES

Espacios de tristeza me invaden. Son cuestiones personales. Y no se pueden entender. Todas las flores se marchitan, inevitablemente. Todo es inexorable. No busco la alegría ni la felicidad. Hay cosas que mueren al nacer. Hay cosas que se parten desde el principio de su existencia. Quien convive con eso, tiene una mayor comprensión de ciertas cosas. Pero los seres humanos nada ven, mas alla de la imagen. Por lo tanto poco pueden entender, y si lo hicieran, se sentirian mal, así que es mejor que poco entiendan y disfruten de sus vidas, por que las vidas duran poco y hay que vivirlas hacia afuera, en el mundo la imagen, adonde todo siempre está.

LOCURAS PERSONALES

Quien pueda leer, que lea. Quien pueda entender, que entienda. No hay mensajes claros. No hay mensajes ocultos.Si hay pequeñas explicaciones parciales entre lineas. Pero no son para cualquiera. Solo para locos. Que pueden comprender en parte lo que los seres normales no alcanzan a interpretar. Por consiguiente, como resultante, escribo para locos. Como contadas personas entran aquí, escribo para un solo loco que soy yo mismo. Enloquecido de mi, enardecido de mi, entristecido de mi. Hubo palmeras lejanas que recuerdo. Hubo mucho espacio entre las palmeras y las aguas. Hubo muchas cosas y ninguna a la vez. La ventaja de ser loco es que puedo hacer y decir lo que quiera y nadie se asombra ni reclama nada. Algunos temen y se alejan de mi. Otros se quedan, aunque no se porque...O si se, por que tiene sus propias locuras y se sienten identificados en parte con la mía.

TIEMPO DE SOMBRAS

Sombras. Todo parece estar entre sombras. Tinieblas en las que no se puede ver. Tampoco hablar, por que las palabras no son reales. Las palabras son mentirosas. Las palabras son representaciones, excusas, argumentaciones para lo que no se quiere ver. Sombras entre altos y amenazantes árboles. Las he visto en los bosques y las veo en el interior de las personas. Yo no tengo sombras, tengo oscuridades luminosas. Claras y concretas. Y no necesito explicarme nada. Por que no necesito palabras para auto engañarme. Mis palabras solo son autoreflexión. En el medio de las sombras y las palabras que nada dicen, las ocupaciones para llenar espacios. Ocupaciones para esconder las sombras y las palabras. Vertederos de cosas que parecen importantes asoman en esos casos. Igual no importa, el tiempo lo marca todo.

RADIOGRAFÍA DE UN ENTE GRIS

Ondulante, con pequeños puntos de vibración. Sigiloso y tierno. Se evade y piensa, y escucha. Seguro. A veces grandioso. Muy ondulante. Fuerte. Está y no está. Piensa. Busca. Muchas veces ausente. A veces triste. Invisible a algunos ojos. Intrascendente a veces. Para algunos, gris. Camina. No siente sus propios pasos. Nada pide. Busca un tunel pequeño que no es para el. Misterioso. Interesante para las almas que pueden volar. Inteligente. Soberbio. Algo temido muchas veces. Amado. Inconformista. Duro, muy duro. Lejano. Confuso. Complejo. El ente se mira sin verse. Se explica sabiendo que probablemente nada sea como el lo ve. Solo busca un tintineo de metales que lo conduzca a un cuerpo habitable. Mientras tanto, vive adonde puede y como puede. Encerrado en cuerpos que no le pertenecen y que lo confinan en el  absoluto gris.

PREGUNTAS

Por que le temen al dios? Por que buscan seguridades donde no las hay? Por que yo tengo que preguntarme las cosas? Si yo se que todo es simple y sencillo, por que busco otros espacios y otros tiempos?  Es por que algo en mi murió o por que nunca nació? Por que me pregunto todo? Tal vez por que todo es un sueño y yo no puedo dormirme del todo. Tal vez por que tengo un ojo entreabierto que me permite ver cosas difusas entre sueños. Y tal vez eso hace que me confunda. Es como vivir entre dos mundos. Un pie en cada lado del río. No es cosa facil. Desorienta. Pero aún estamos aqui. Aún persistimos. Tratando de dividirnos lo menos posible. Tratando de entender solo un poco. De saciar aunque sea por un instante nuestra sed. Y seguir, lenta y pausadamente, esperando que el camino se ensanche y nos deje ver un poco mas....

EL HOGAR DE LAS ALMAS ERRANTES EN SIGNO DE PREGUNTA

Nada busco, nada quiero. Solo mi espacio blanco y silencioso. El lugar sin oscuridad y sin luz. El hogar de las almas errantes. Aquellas que se alejaron del rebaño y que ya no tienen lugar. Que solo pueden aspirar un olor concreto al escuchar cierta música. Hacia ese lugar voy, transitando lentamente y con muchos tropiezos el camino destinado a mi parte humana. No puedo entender los ruidos, las palabras que nada dicen y los sabores que son intrascendentes. Pero los tengo que vivenciar igual. Mi techo sin estrellas sigue existiendo y me devuelve su luz oscura. No le temo, por que ya no le temo a nada. Solo me pregunto por que y para que está. No se si es una necesidad o una obligación. Por otro lado, a veces hay pequeños puntos de luz que me hacen dudar de esa silenciosa marcha de pequeños acontecimientos escalonados que van marcando la vida de cada uno. Y me siento tan pequeño e ignorante que me averguenzo de mi mismo. A veces quisiera ser la hormiga que lleva su carga y nada piensa. En este, mi espacio de flor abierta, me descubro y me desangro en pétalos dolorosos y busco encontrar mi esencia perdida.

MUERTE SIN RESURRECCIÓN

Acercate y observa, y si algo ves, hazmelo saber. Miro y miro y nada veo. Solo ví la muerte de la pantera y una calesita que siguió girando. Pero no encuentro el mensaje. Solo veo lineas rotas y un espejo infinito, en el que no me reflejo. Un compas que a veces es de baile y otras solo de vueltas y mas vueltas. Muchedumbre de rostros que no me ven. Y detras de las cortinas, algo que llaman sentimientos. El ave con alma de caballo que me habita no sabe de esas cosas. Ignorante de dios, solo un ente lleno de preguntas que no serían entendidas. Atravesado mi corazon por mil lanzas invisibles, destrozado y muerto, se debate entre la observación y la nada. Y algun ser lleno de luz que cree verme. Yo no veo. Yo observo, perduro, espero. En este baile sin música, acepto el reto. Y me muevo sigiloso y con dura mirada, para que solo entren a mi círculo quienes esten dispuestos a morir en el intento.

NÚMEROS

Nueve días de sol, ocho días de quietud, siete días de calor, seis días de indagar, cinco días de extrañeza, cuatro días de desasosiego, tres días de calma, dos días de preocupacion, un día de espera.

PEQUEÑAS CUESTIONES PERSONALES

Mas alla del sol todos buscamos el espacio distinto. Hay un mundo de miles de rostros que buscan lo mismo. Los veo pasar y trato de penetrar en ellos, de percibir sus cuestiones. No se por que, tal vez solo sea curiosidad. O tal vez, en otros rostros uno se busca a si mismo. Sería como buscarse a si mismo en el monstruo de mil cabezas. O tal vez solo sea ansiedad de saber, de entender, de comprender cosas que a otros no le interesan. Son solo dudas y cuestiones personales.

OSCURIDAD Y SILENCIO

Una habitación totalmente oscura. En absoluto silencio. Como una mente en reposo total. Silencio y oscuridad. Dos elementos necesarios para comprender la esencia de uno mismo. Hacerse silencio y hacerse oscuridad. No todo es la luz. Habita en la oscuridad y el silencio la belleza de mi música y el resplandor de los tiempos idos. No me ves, por que estoy en lo oscuro. No me oyes, por que habito en el silencio. Ellos son mi protección. Allí, nada me toca ni me daña. Sobre mis brazos sin carne y en sangre conviven el silencio y la oscuridad mas dolorosos. Pero la tristeza no existe. El dolor mató todo. Solo dejo la aridez, la oscuridad y el silencio. Con ellos convivo, en ellos vivo, y gracias a ellos revivo todos los días. Compañeros de mi celda y guardianes de mi profunda libertad interior. A ellos dos, salud.

TRISTEZA DE HALCÓN

Vuela y vuela en su vuelo libre y triste el halcón de vientos lejanos. Enclaustrado en su vuelo. A veces, el vuelo puede no ser libertad. Hay cadenas que ningún vuelo por muy lejano o alto que sea puede romper. No hay nada mas poderoso que las cadenas invisibles, las que uno mismo fabrica. Hechas con eslabones indestructibles, por que no se ven. Desde un balcón, se puede ver al halcón, casi verde, pero aún mustio. Buscando en su vuelo triste una respuesta a la tristeza de sus alas. No la va a encontrar. No tiene la inteligencia necesaria. Entremedio de sus plumas ya cansadas, hay agujas clavadas, tan viejas que ya nadie puede sacar. Ya habitan en el y moriran con el.

ESTE, MI MUNDO

No persigo sueños ni fantasias. Persigo realidades hoy. Realidades que se me escurren como agua entre los dedos. Eso dice la lógica de los hechos. Tal vez es que en este, mi mundo propio, no existen las realidades. Solo fantasías que se chocan entre si, peleandose entre ellas para ser una realidad. Pero las realidades no existen en este, mi mundo de fantasía. Donde lo que parece que es, no lo es tanto y lo que no es, tal vez si lo es un poco. Así es este, mi mundo personal. Complicado. Inexistente. A veces feliz. Otras, abominable. Entrecruzado entre desiertos de hechos y preguntas. La mano que se tiende en el desierto tambien puede morir calcinada conmigo. Asi es la realidad y la fantasía en este, mi mundo, real e imaginario a la vez.

SUEÑOS DE HOY

El futuro es un sueño. El futuro no existe. El futuro es hoy. El pasado es hoy. Todo junto, pasado, presente y futuro, amalgamado y entrecruzado en un mar de vivencias que hacen un solo hoy. Hoy de incognitas. Hoy de preguntas. Un solo hoy difuso, pero multicolor, creativo y con aroma de madera de pino. Corriendo detras de ese hoy, van tu pasado y tu futuro. Olvidalos. No existe ayer ni mañana. Solo existe tu hoy. Malo o bueno, pero es lo unico que existe sobre la faz de la tierra. Tomalo, observalo, vivilo y sentilo, por que morira al siguiente instante. Un soplo de luz te invade, te ilumina y se lleva tu hoy, que ya es pasado. Por eso, todo es efímero. Vive tu hoy como si no existiera el mañana. por que el mañana es un sueño...

EL VOLCÁN QUE NO QUIERE MORIR

Un volcán apagado, tapado de cenizas tibias. Una nube que flota alrededor de el. Flores rotas van surgiendo de entre las cenizas. Un solo soplo de dolor, del dolor incandescente y olvidado que queda despues de la furia del volcán. Sobre sus paredes internas, la lava seca crea formas con rostros de personas. Cerca de el, ya no vuela el condor. Se aleja temiendo el momento de una nueva erupción. Por que no sabe que esta muerto. Pero nunca se sabe cuando puede revivir unn volcán. Tal vez el dia señalado a la hora señalada su fuego recomienze en una danza de metralla de fuego y lava para volver a secar toda la hierba, una y otra vez, hasta el dia de su muerte definitiva.

EL VIAJERO Y YO

Entreabierta la flor en la montaña, reflejando luces tornasoladas en un atardecer que marcha hacia su muerte. Y en medio de esa nada, un viajero pasa, intrascendente y gris, pero con un aura brillante, para quien puede ver. Lleva en su equipaje una daga oxidada y unos petalos marchitos. Y lleva en su rostro la tristeza, pero en su cuerpo la alegria de ser el mismo. Aturdido, cansado, pero vivo y auténtico. Emprendiendo el viaje hacia mas alla del sol, mas alla de las estrellas y alejandose lentamente de la montaña... y de la flor. Sigo sus pasos para recoger alguna enseñanza que pueda recojer de esas alforjas cansadas, Sediento de saber, como el, y alegre y triste en mi destino de vagabundo errante que me hace confundir con el viajero gris, que no deja huella, por eso es tan dificil seguir su rastro.

PALABRAS VERDADERAS

En un soñar de palabras, que resuenan como tambores, es que vivo. Rodeado de palabras. Que a veces nada dicen, pero me pertenecen. Nadie puede tocarlas ni olerlas ni cambiarlas. Solo las presto un rato pequeño. Se que luego seran prontamente olvidadas, como debe ser. Desaparecen en el fragor de la vida. Son como pájaros que salen a volar y nunca se vuelven a ver. Si alguna te llega, tomala y retenla, por que no se si son lindas, pero si se que son autenticas.

EL PUMA Y LAS HORMIGAS

Ventanas siempre se abren para que pase el sol, aunque a veces son soles tibios que no poseen calor. Con mansedumbre de sol incierto, se retiran prontamente. Y se vuelve al camino de las hormigas, ese que ya conocemos. Y, aunque en el estemos, no resignamos al puma que tenemos dentro nuestro. Que quiere surgir con su rugido no siempre en los momentos oportunos. Pero el puma está. Y siempre estará. Pero no desea aplastar a las hormigas. Tan solo alejarse de ellas, por que hablan idiomas diferentes.

EL HOMBRE Y SU ENEMIGO INTERIOR

En un atardecer rosado, sobre un camino de piedras recalentadas por el desértico sol, El hombre espera. Y mira hacia el horizonte, de frente al viento que nunca se detiene. El sol, el viento y ese fuego que lo recorre y nunca se apaga. Y todos los duendes del mundo atravesando sus ojos, llenos de lágrimas que pugnan por salir. Pero igual insiste y avanza contra el viento, nunca se detiene. El día que se detenga, muere. Y lo sabe. Por eso su esperanza es la marcha, no importa adonde ni por que. Solo una marcha indómita y rebelde. Que se enoja con los vientos, con las piedras, con los duendes y con los fuegos. Es su marca, es su esencia. La rebeldía por que si, Y aunque siempre lo contradigan, nada escucha. Sordo a las palabras y a los lamentos que lo rodean. Y sabe que en un momento, todo desaparecerá y estará solo consigo mismo. Todas esas cosas ya no estarán y podra verse cara a cara con su enemigo interior.

SUEÑOS DE VUELO

Perdido en el tiempo. Alegre por los demas. Agazapado y felino. Sintiendo algunas ternuras a las cuales quisiera prestarle mejor atención. Pero el pájaro de plumas angustiadas solo presta atención a su vuelo. No piensa, no siente, no muere, no vive. Se preocupa solo por su vuelo. Quien sabe si por interes o por miedo de caerse, por concentración o por inseguridad. Yo lo miro desde mi cueva y comparto parte de ese vuelo, ya que soy extranjero en mi mundo. Ni vuelo ni camino, solo soy un sueño...Un camino de palabras desencontradas, buscando su esencia de tiempos y tratando de darle consistencia a su mensaje propio.

ALEGRÍA ROSA

Sigilosos pensamientos. Tengo en mis manos un trebol de cuatro hojas y voy deshojandolo hasta que una sola queda entre mis dedos. Y miro esa hoja, ya sin vida, que me refleja cosas que no veo en en el cielo que saluda desde su azul. Siempre espero. Siempre voy. Y mientras voy recortando sensaciones, me quedo con un sabor amargo en la boca. Y miro, y miro, y no veo, y solo recuerdo la foto inexistente. Denme un tema y escribo y digo cualquier cosa. Pero que dificil es escribir sobre la nada. Sobre los silencios vacíos y sobre los ojos con signo de pregunta. Sobre las distancias y sobre los ojos mirando las estrellas. Las camas suelen ser demasiado grandes cuando te habita la soledad. Pero hay un motivo de alegría. Te estas buscando. Y te vas a encontrar. Te espera el camino rosa. El tiempo de la sabana encendida y el de la mirada nunca mas perdida.

MANSEDUMBRE Y ONDULACIONES

Escribir sobre las realidades a la vista me resulta demasiado obvio y demasiado absurdo. Mejor observar las fantasías escondidas, y , a fuerza de imaginarlas, hacerlas reales. Como las de los angeles, que, aunque no creo en ellos, se que existen, que andan dando vueltas a la distancia, buscando sus cielos escondidos. En un recorrido intenso, trato a veces de ver fotografías en la película de la vida, pero no son tiempos en los que pueda detenerme. Recorro y corro, con calma y con ansiedad a la vez. En calma y con sorpresa tambien puedo recorrer la seda de la oruga y violentarla en sensaciones que la sorprenden, que la dejan laxa y lisa, aunque no encantada. El verde comienza y recomienza todos los días en estos primeros días del fin de los sueños. Pesadillas de hartazgo mataron a esos sueños, y hay que vivir sobre la ondulación de las realidades, pero se puede aún, escribir sobre fantasías y tratar de encaramarlas entre medio de uno mismo, entre medio de esas realidades y poner un manto de alegría y locura a este viaje interminable, que marcha siempre brioso e incansable, buscando su quietud de nido escondido.