CANCIONES Y MUERTES

Hay una vieja canción que nada dice, pero me gusta. Por que nada existe, nada es cierto, todo es ilusorio. Por eso la considero una buena canción. Por que sin decir nada, por que nada hay que decir, dice muchas cosas. Habla de la futilidad y de lo intrascendente de todo. De caminos que no existen. De realidades que no que no están a la vista. De la nada. Y esa nada que es lo que quiero. Que se aleja del temblor de lo que llaman vida. Solo existe uno en el universo. Uno con su soledad absoluta y fragil. En el vacío, alguien grita en silencio y por supuesto, como lo dice la lógica, no es escuchado. Y de palabras y de golpes esta este mundo lleno. Y en esa intrascendencia confusa, la muerte te llegará en el momento menos esperado.

MIRADAS

Voy caminando hacia atras. Voy pisando lentamente mis huellas anteriores. Examino momentos y algunas cosas entiendo. Y mientras escucho la nota aguda de un piano, veo todas mis huellas equivocadas, Veo una triste canción y todos esos momentos de angustia y de miedo. Veo mucho amor y mucha locura. Veo tantas cosas que al final ya no veo nada. Aturdido, confuso y en silencio miro hacia adelante, adonde aún no hay huellas, y veo que no hay camino adonde posar mis pies. Miro hacia abajo, miro hacia arriba y a los costados, miro el presente y no veo nada. Miro hacia adentro y solo encuentro una cascara vacía. Miro hacia afuera y solo veo espejismos.

EL HIJO DE LA MENTE

Momentos de vuelos insípidos, intrascendentes y desalentadores. Hay quienes quieren ver la luz, pero en realidad son ciegos. Tampoco yo podre verla jamas, por que no soy ciego, pero carezco de ojos. Solo veo con la mente. No tengo ojos y  también me arranqué el corazón con una puñalada feroz y brutal. Por lo tanto soy hijo de la mente. Ella me gobierna y dicta mis pasos. Son los pasos de esta mente sigilosos y dubitativos, por que una mente sin corazón carece del equilíbrio necesario para vivir en armonía. pero se vive con lo que se tiene y del modo que se puede. La lógica me persigue y me vuelve un poco trastornado. Y, en soledad, en mi soledad de mente, me voy retirando hacia atras. En soledad, en duda y en escarnio.

SANGRE, TIEMPO Y DISTANCIA

En el filo de la roca interior mana sangre de color verde oscuro. Sobre las puertas oscuras de la mansión rosada hay sangre en el suelo. Sangre y sangre. sangre y azucar. Dulzura y muerte que ronda todos los espacios. Por breves momentos se deja de ver la sangre, pero enseguida los ojos inyectados en esa sangre reaparecen por doquier. Tiempo y distancia. para dejar de ver y oler la sangre hace falta tiempo y distancia

LUZ INTERIOR

En el filo de la soledad, todo es brillante. No hay vacíos ni hay esperas. No hay dudas ni cuestionarios. Un atizbo de sol húmedo se cuela entre las ventanas. Solo lo observo sin moverme. Un haz de luz te puede hacer viajar a distancias considerables. Recuerdo la nieve y su tristeza pastosa de azul. Otros recuerdos viejos de libertad libre e inconsciente. Y siempre ese silencio hacia mis adentros, mientras afuera se fabricaban solas las fantasías de colores. La vida suele ser como una obra de teatro. Cambian los escenarios y los actores, pero la historia es siempre la misma, repetida hasta el infinito. Por eso, hay que tratar de no actuar, de bajarse del escenario y partir hacia nuestra propia raiz interna que luego se abre en varias ramas, para encontrar una verdad chiquitita que nos de el pequeño calor y la pequeña luz que siempre buscamos. En soledad con uno mismo y sin temores de rotos cristales.

YO QUIERO...

Yo quiero un pequeño espacio. Quiero poder volar un poco. Quiero vivir con mi propia verdad. Quiero el sentir, pero tambien la lógica. Quiero estar adonde desee estar. Quiero ver la corriente del río, sin entrar en el, porque no quiero que me arrastre. Quiero vivir en las estrellas, no solo verlas. Yo quiero escribir palabras pero no para seducir a alguien. Yo quiero no perder la memoria. Yo quiero no creer, por que la creencia mata. Yo quiero mi tiempo de soledad. Yo quiero la línea suave y clara, no deseo la linea sinuosa y oscura. Quiero que me crezcan pequeñas alas y observar su crecimiento. Seguramente mis quieros no seran tan claros ni bonitos como otros quieros, pero yo no persigo objetivos ni espero el respeto de nadie.

LA MIRADA HACIA ADENTRO DEL JUGADOR

Espero, en una espera pegajosa, agonizante y lenta. Espero lo que no va a ocurrir, por que las cartas ya estan echadas y el jugador ya perdió el juego. Solo quedan sus ojos mirando hacia ninguna parte. Con una mirada llena de estériles interrogantes. Por que no hay nada para preguntar, nada que saber ni nada que te puedan contestar. Seguramente por que no hay respuestas posibles. Sus cartas no fueron afortunadas. Entonces, hay que dedicarse a bucear en el mundo interno, por que el externo está plagado de contradicciones que todo lo confunden y enrarecen el aire. Hace falta un soplo de calma que permita retomar la delgada linea suave que tiende un puente entre el ser y el hacer.

LA NAVE

Estoy buscando desesperadamente la nave que me lleve al país de la no memoria. Donde no hay recuerdos. Donde no hay pasado, presente ni futuro. Donde no hay dudas ni preguntas. El lugar adonde nada existe, por lo tanto, nada puede afectarte. Donde el árbol del olivo no crece, por que no hay tierra fértil. Ni pájaros, ni hombres ni animales, por que no hay aire respirable. No es fácil de hallar está nave, pero la voy a encontrar. Es un navío para solo uno, por eso es una busqueda individual. Cuando la encuentre, todas las piezas del rompecabezas se habrán completado.

EL RÍO DE LA VIDA

Palabras que el viento se lleva. Que en nadie hacen mella. Cada cual en su juego propio. En su laberinto de pensamientos y sensaciones, que los hacen ciegos a muchas cosas. El río de la vida que lleva palabras, hechos y circunstancias nunca se detiene. Muchas veces soy observador de el. Pero a veces me descuido y soy arrastrado por su corriente. Y se que nadie te ve cuando te estás casí ahogando. Y tampoco escuchan los gritos, por que el agua no los deja oir claramente. Para poder escuchar, hay que estar atento. Tampoco a nadie le interesa demasiado en la medida de que no los afecte a ellos mismos. Imbuidos cada uno en sus propios deseos, todos se vuelven un poco sordos. Seguramente todos nos movemos de acuerdo a esos deseos y necesidades y muchas veces escuchamos solo para ser el salvador y alimentar nuestro propio ego voraz. A veces es solo un intercambio por los que nos puede dar quien se está ahogando.

MAÑANAS.......

No salen palabras. Es como que todo está escrito, que todo está inventado. Siempre es esfuerzo. Y la calma que me costó recuperar se hizo pedazos prontamente. Otro debe ser el calmo, yo no. Yo soy el del ceño fruncido, el que no comprende su propia estupidez. Como siempre, a nadie culpo. Cada cual hace lo que puede, lo que le sale y lo que desea en el centro de su ser. No hay mañanas tristes, no existen. Existen las mañanas desesperanzadas. Pero la esperanza también puede recuperarse. Todo depende de uno, de como uno se plante ante las cosas. De como se dirija uno hacia su sol. Siempre hay mañanas nuevas. Yo espero desde hace tiempo una mañana... no digo alegre, por que a veces las tengo, sino una mañana prometedora. Que me haga ver las circunstancias de otro modo y que mi intelecto se una a mi espíritu y marchen al unísono y no como dos entes separados.

VIDA PROPIA

Yo escribo y reflexiono sobre el ser. Yo no se escribir sobre el amor. Por que no se lo que es el amor, por que los guerreros no hablan de amor o por que ya pasó mi tiempo de amor. Yo reflexiono sobre mis adentros, Busco deshacer la esencia de las cosas. Para ello, primero tengo que deshacer y comprender mi propia esencia. Al partirse, abrirse y poder salir de si misma, podra allí mi esencia abrirse hacia afuera. Hacerse perfume de vida y que su fragancia pueda volar en el vuelo invisible de las fragancias y seguir su recorrido hasta bien afuera de las cosas y encontrar su vida propia en el aire que la espera majestuoso y con el brillo resplandesciendente de la vida. 

TIEMPOS NUEVOS

Faltan solo cuatro siglos para que se llegue a la muerte del tiempo. O eran cuatro días? Aunque dudo ahora de si no faltaban cuatro décadas. Igual, las cifras no son importantes. Cuatro horas, cuatro dias, cuatro años, cuatro décadas o cuatro centurias. La muerte del tiempo es algo inexorable. Es una cuestión de tiempo, aunque no sepamos cuanto tiempo. La cuenta regresiva ya empezó. Asistiremos al nacimiento de un tiempo nuevo. No se si mejor o peor, pero si distinto. Con otras ideas, otros caminos, otras visiones y otras preguntas. Preguntas que hoy no tienen respuestas. Por que este tiempo viejo es un tiempo de preguntas y las respuestas solo podrán oirse en el tiempo nuevo. Son cosas que yo se y entiendo desde  muy adentro. Desde lo mas profundo del centro de mis huesos.

MI MUNDO PLANO

Siempre me dijeron que el mundo era redondo, pero yo se que no es así. Es plano. Por eso cuando se mueve, yo caigo. Por que no tengo raices y nada me sostiene. Por que no he descubierto un mundo nuevo, seguirá siendo plano hasta que me anime a explorar mas y pueda encontrar su redondez. Y sepa que puedo volver al mismo lugar. Por que crecí nómade, huérfano y sin mundos conocidos. Todo era desconocido y todo era temor. Y de tanto temor, hoy no temo a nada. Por eso tampoco le temo a los mundos planos, por que de tanto caer, aprendí siempre a levantarme...

ESPERANZA DE ESTRELLA

Busco el rincón de luz escondida que imagino debajo de un árbol. Sobre estepas doradas y con manantiales y cascadas alrededor mío. Un lugar inexistente en el reino de la oscuridad. Que supongo no es eterno. Por que busco y rebusco infructuosamente la luz dentro mío, pero no me doy por vencido. Un día espero encontrarla. Mientras tanto tengo que soportar todos los días este camino de piedras filosas que lastima mis pies. Yo lo busqué o yo lo encontré? Supongo que no tiene importancia. Mi vida siempre la viví sin red y este momento es solo un eslabón mas. Lo importante es no perder la calma. Una estrella desde el norte guiará mis pasos.

PEQUEÑAS VIBRACIONES

Despacio y suavemente. Vibro en pequeñas gotas de luz que no se ven. Me deliro lentamente. La ondulación persiste pero me río de ella. Aún soy mi propio dueño. Aunque la dureza me protege, siento pequeños vestigios de blandura y color que me acompañan. En un flash, en un momento, en cuatro palabras, me llegó un mensaje de amor desde la punta de un lucero. Y me hizo dar cuenta de que estoy vivo. Que he creado, y que he dado amor. Y que entre barreras de incomunicación, persisto. En palabras y en vibraciones. Como un árbol que no ha muerto y que tiene todavía frutos para dar y entre sus ramas, algunos capullos que deben florecer.

EL HIJO DE LA LUZ

Los hilos de comunicación invisible existen. Lo compruebo al adentrarme en parte, en el interior de las palabras del hechizero, el hijo de las estrellas, el padre de la destrucción de los planetas. El hijo que a veces es padre. El angel de las lágrimas de color lila. El que en ocasiones tiembla y en otras todo lo puede. El que un día se desorientó y otro día pareció quebrarse. Pero siempre resurge, aunque afiebrado,  por que posee adentro suyo el fenix que la sangre le regaló. Tranquilo y triste en ocasiones, grandioso en otras. Resurge siempre como en olas de mar espumosas, como dragón con fuego en sus fauces. Con ironía y furia. Nunca temas. El guerrero te dejó como legado ese fenix y la princesa  te regaló dos alas, para que puedas volar y  ser siempre, en los buenos momentos y aún en los malos, el ser de colores tornasolados y brillantes, que aunque estes en tiempos oscuros, dentro tuyo posees la luz que siempre te hará brillar.

INTRASCENDENCIAS

Hay un ser que se sabe intrascendente. Intrascendente y gris. Ni feo ni lindo. Ni agradable ni desagradable, solo intrascendente. Aunque con pocos elementos y no muchas ganas, a veces se empeña en salir del gris. Va y viene, avanza y retrocede y termina permaneciendo en el mismo e intrascendente lugar. A veces engaña y se engaña y parece tener cierto brillo, pero es mentira. El gris vive en el y nunca lo va a abandonar. Un día saldra de donde está y parecerá que en cierta forma refulge un poco, pero será solo hacia afuera. La intrascendencia y el gris de los que hablo los lleva dentro suyo y ya estan pegados a sus huesos para no abandonarlo nunca jamas.

EL HOMBRE MAQUINA

Afuera hay un tenue calor que da vida. Aqui adentro habita una suave frialdad que baña todo. El hombre máquina se alimenta de ese frío. Encerrado entre palabras. Es como una computadora averiada que no puede decodificar los datos. Cada vez que se acerca al hombre sale dañado y cada vez que se hace máquina vive en su silencio de muerte. Escribió sobre el día de la alondra y sobre el guerrero de metal, pero sabe que ninguno de los dos le pertenece. Vive una vida prestada a medio camino entre el hombre y la máquina. Y sabe de la futilidad de las palabras, pero no puede evitarlas. Siente que es lo único que le queda y por ello no para de escribir. De crear palabras que forman frases que sabe incomprensibles y que ni siquiera tienen música para hacerlas un poco mas agradables.

EL REGISTRO DE LOS MIL DÍAS

Siento que mis palabras estan muertas. O al menos sin vida. En otros momentos las sentía con enojo, furia, confusión, sufrimiento, con desorientacion o con deseos de lucha y pelea. Hoy las siento sencillamente sin vida. Supongo y espero que sea un episodio pasajero. Si bien uno insiste en que las palabras carecen de valor ante la fuerza de los hechos, o que las palabras no existen, por que desaparecen prontamente, mutan, cambian de sentido cuando cambian las actitudes de uno, estas, las que aqui, viven, son eternas para mi persona. Significan mas que lo que parecen. Y tienen la ventaja de que al estar escritas, uno puede volver a ellas y a recordar ese estado y obervarlo como desde afuera en cualquier momento. Quien dice que no lee lo que escribe ni mira lo que ha hecho y vivido yo creo que miente. Somos lo que hemos hecho y nos gusta vernos.  Muchas veces, me he desangrado en palabras. Hoy no me desangro, ni agonizo ni sufro. Solo vivo entre algodones mojados. Protegiendo mi corazón y mi alma de cualquier vaiven, encerrandolo en mi silencio de polvo de tiza gris. Y esta observación poco entendible de mis momentos está eternizada aquí, y de aquí volará a las estrellas cuando termine mi registro de los mil días.

VOCES

Muchas voces pugnan por ser escuchadas. A veces creo que nada dicen, que son solo espejismos de palabras que poco dicen. En el mundo de la imagen y de las sensaciones las palabras tienen poco valor. Voces de voces que son como ecos, repeticiones, letanías, pero que no tienen esencia. O tal vez mi ignorancia me impide comprenderlas. El hueco que amontona esa catarata de palabras y de hechos entremezclados es como un crisol donde todo se amalgamará y nos dara una respuesta. Una respuesta pequeña e imperfecta. Habrá que ver si esa imperfección es demasiado grande. Si tiene demasiadas aristas como para ser digerida o si se alisa un poco y nos permite la caricia y no el golpe.

EL ALA EN EL PUÑO

Quisiera poder ser yo mismo. Pero en este espectáculo que renace cada día y en el cual estamos inmersos sin aprendizajes previos, es dificil encontrarse, es muy dificil verse uno mismo y es imposible que te den indicaciones previas que te guien en esta ruta. Hoy, en esta espera pequeña veo volar las agujas del reloj. Estamos en ese breve tiempo en que el sol rompe la oscuridad y enceguece la vista. Hay poco vuelo. No siempre se pueden desplegar las alas. Hay que apenas caminar de rodillas en la hierba, mientras se toma aliento, para retomar un vuelo, al menos breve, que alimente el sueño de nuestro vuelo querido, majestuoso e imposible de creerlo cierto, de tan colorido y feliz. Existe? o solo es imaginación? sueños? Yo no creo ni descreo, yo indago, busco, pregunto. Aunque la respuesta esta en mi mano, aún no pude abrir el puño.

LA FLOR DE LA ALEGRÍA

Una flor ha muerto hoy. A pesar de que muchas otras flores nacen cada día, está era especial y única. Hay muchas flores bellas, pero esta tenía una fragancia especial y estaba pintada con colores muy particulares. Quien la veia o aspiraba su perfume, se iba con una sonrisa. Seguramente, no tuvo un buen jardinero. Aunque también es cierto que todas las flores mueren un día. Mañanas tristes esperan a ese jardinero. ese que no tenía sabiduría de flor. Pero seguramente en algún rincón ella renacerá, por que su hermosura provenía desde el interior, y la belleza interna, si es eterna.

MEDITACIÓN

Lágrimas de sangre corren hacia mis adentros. En realidad, las heridas mas profundas se las produce uno mismo. Era mi mano la que empuñaba el puñal que mató al pájaro de la inconsciencia. A mi alrededor muchas voces deliran. Y en este laberinto que gira locamente solo me queda este, mi espacio de soledad sola para abrazarme a ella y meditar en silencio.

MAS ALLÁ DE LA NADA

En silencio voy y vengo, mientras las tristezas me invaden. Sobre un fondo rojo furioso, un negro que lo contiene y un gris triste y doloroso que todo lo aplasta. Ya pasó el tiempo de la espera. Y detras del desierto solo había mas desierto, y el único oasis que quedaba se secó. Me hago cargo de mis propias incapacidades y de mi ceguera, que no me permitió ver que el oasis no era eterno. Todo me lo debo a mi, lo malo y lo bueno. Los caminos se cerraron, y solo queda un sendero muy fino y muy oscuro que no conduce a ningún lado.