EL MUNDO DEL DOLOR

Colgado de barrancos oscuros, mientras lágrimas de cristal caen de las cuencas vacías, adonde antes estaban mis ojos. Sostenido por un hilo que se puede romper en cualquier instante. Quisiera gritar pidiendo ayuda, pero aunque mis labios se mueven, de mi boca no sale ningún sonido. Solo, mientras el viento azota. Viviendo en el mundo del dolor y sin conocer el modo de salir de el. No se como he llegado a estar aquí. Cuales fueron mis gruesos errores o cual es el motivo de este, mi estado. Y a pesar de que a veces presiento manos de socorro, solo toco el aire, porque que mi mirada ya no existe, mis ojos dejaron de ver ya hace mucho tiempo. Y los ángeles, esos ángeles salvadores que deberian llevarme a los cielos en sus alas, no pueden hacerlo. Los ángeles que a mi me tocaron están inmersos en sus propias confusiones de ángeles. Al fín, medito. Y me digo. Lo que tenga que ser será.

ACOMPAÑADO POR LA CALMA

El rayo y el trueno viven en mi. Y debo apaciguarlos, para que no lastimen, ni me lastimen. Pero llegará ya el tiempo del tambor y de la manta verde, que cubrirá con su verde alado mis alaridos de energía. Y sobrevendra el tiempo de la paz. Del vuelo plácido, sonriente y sin fronteras. Para que ello ocurra hay que mantener la calma y esperar, siempre esperar. Mansedumbre de flores, mientras la planta de la paciencia crece día tras día. Calma en la tristeza y calma en la alegría, Calma en los enredos, en la incomprensión y tambien calma en la locura

LA MÚSICA

Doy gracias a la música, por que siempre está conmigo. Me da alegría. Me da alegria hasta cuando es triste, por que acompaña con cadencia y vibración los momentos de tristeza. Es ella una de mis alas, me sostiene y es responsable del planeo de mi vuelo. Me reconozco en ella y es en algunos casos, artífice de muchos de mis cambios, sean para bien o para mal. Con la música uno se eleva, se desliza y permite, a los seres sensibles, soportar algunos dolores y algunas soledades que siempre aparecen en el largo camino. Soledades solas y soledades acompañadas.

EL SAMURAI EN LA HONDONADA

A veces, en los destinos aparecen hondonadas. No llegan a ser pozos, pero tampoco son terreno llano, como uno cree. Son avisos. Es cuando uno se da cuenta de que es dificil pisar tierra sólida. Que no hay que confiarse. Que los espíritus nobles siempre corren el riesgo de ser engañados. Por ello, hay que estar atento a las señales. Y no confíar. No creer y por lo tanto no darse. Tomarse los tiempos necesarios, que seguramente seran los de la espera, los de la soledad en calma. Un samurai puede matarse por honor y no acepta traiciones. No acepta mentiras ni verdades engañosas, aunque sean inconscientes. En la mañana de los tiempos verdes no hay espacio para la tibieza.

TIEMPOS DE RELOJES Y DE ANGUSTIAS

A veces, el reloj corre mas rapido de lo debido, alocadamente. Alguien dijo que no hay pasado ni futuro. Pero tampoco hay presente. Solo una acelerada carrera de relojes que no están en el tiempo debido. El tiempo del deber pasó, el tiempo del ser fue. Solo quedan los relojes con las horas equivocadas. Una gran mezcla de relojes que a veces, cuando sus alarmas suenan al unísono, hacen que se quiebren mis cristales. Entonces si, el tiempo muere y la inquietud se apodera de mi dureza. Tiempos de relojes y de angustias, mientras los ojos tristes buscan alguna mirada perdida en la oscuridad y los puños apretados de mi pecho golpean con fuerza. Mientras tanto, me rodea la fortaleza del hombre que no muere y la debilidad del hombre que no puede morir. Tiempos de relojes y de angustias, tiempos de compas de espera y de relojes que apuntan, como un arma cargada con balas de de ruidos de alarmas que aturden, confunden, por que no puede, ninguno de ellos, señalar cual es el tiempo de mi hora personal.

NOCHES SIN ALIENTO

Sobre el filo de esas estrellas que nunca miro, se esconde un misterio. Es la sombra de lo seres que no quieren tener memoria. Los que vislumbran una puntita de luz y creen saber, pero poco saben. La única medida de la sabiduría es el devenir, el paso tras paso sobre esa sombra marchita. A veces, hay noches en que una palabra, una sensación o un alerta, hacen que guarde mi espíritu en lugares reconditos, y mi cuerpo ruede inquieto por esa noche que me aguijonea, hasta que se amortiguen los ruidos y pueda descender a mi nido de calma. Todo ello no es facil. Es complejo y cansador, pero es mi único destino. Yo lo acepto aunque no se si lo elijo y mientras dure ese tiempo, debo ser mas fuerte que nunca, debo dejarme ser, y luego, entre temblores y vibraciones, yacer en el puerto que siempre me está esperando.

EL VIAJE INTRÉPIDO

Un parque encantado. Un verde demoledor. Pero no es el mar. Es algo parecido a un mar, pero lleno de confusiones y de cosas entre paréntesis. En el medio del parque, una corona sin piedras preciosas. Una corona pobre, perdida e incrédula, como algo que desentona en el mar de la desdicha. Ese mar que la deja sin sus joyas. Es que mi mundo no admite riquezas. Debe ser un mundo pobre, como castigo por no saber y no entender. Y no tengo luz, vivo en la oscuridad, pero si se que es una oscuridad propia, auténtica, sin el sabor de lo prestado y sin las dudas de quien no vive de de verdad. Una vida desprovista de los atuendos con los que se visten los que viven las vidas aparentes, las vidas pequeñas y sin vuelo, aunque a veces parezcan importantes. De todos modos, son solo acotaciones del observador, cuando mira hacia afuera con su ojo dañado, lo que puede hacer que su mirada sea equivocada y viva en el error absoluto. De todos modos, lo único importante es el vuelo, el sube y baja de mi mente y mis sensaciones. Por que es un vuelo real, desprovisto de cualquier cosa que lo contamine, Es duro, es raro, es crudo, es incomprensible, es la esencia de mi esencia. Es un deshacer del alma. Parte por parte, molécula por molécula. Cuando termine ese viaje, habré comprendido algo o estaré muerto.

LOS MARINEROS

En tiempos calmos es facil vivir. En tiempos de tormenta es cuando se ven los verdaderos marineros. En las noches de  pálidas lunas, cualquiera navega, pero debajo de cielos tormentosos y oscuros no cualquiera sobrevive. Esos son los tiempos de los verdaderos navegantes. Los que han sido preparados para sobrevivir ante cualquier cosa. Mares revueltos y furia en los cielos. No importa. El marino auténtico esta preparado para eso, Es su alimento. Los tiempos de calma chicha son solo un oasis en su desierto de mar y sal. Siempre firmemente aferrado al timón, con la rosa de los vientos como estandarte y una sonrisa en los labios, para alejar a los pequeños miedos, resabios de cuando era un hombre de tierra firme.

EL GATO EN LA OSCURIDAD

Se pierde en la noche. Gato salvaje y volador que busca el viento. Indómito y salvaje. El viento lo golpeará con fuerza en el rostro y sentirá la suavidad y la fiereza del ese viento que puede hacerle arrancar lágrimas. Lágrimas solitarias, propías, íntimas..., nadie las verá. Por que el gato salvaje no se entrega, no transa con nada ni con nadie. A veces tiene un instante de duda, pero dura solo eso... Un instante. Enseguida vuelve a su vuelo de gato alado, dificil de comprender y sin intenciones de ser comprendido. Que sabe cosas que hay que saber, aunque no pueda explicar su saber a los humanos por que no tiene el idioma de los hombres. Solo tiene para expresarse el idioma de los aromas, el del viento y el del vuelo dorado que lo envuelve, lo transporta y le permite vivir una vida más.

ÁNGELES EN EL CAMINO

Hambre de sol en las entrañas. No hay luces, no busques luces. Solo el camino de terciopelo, el camino suave, el que no existe. Los creyentes esperan el milagro. Los guerreros agnosticos no. Solo viven el tibio calor de la realidad. A veces, en un espasmo de sensaciones y angustias, quisieran buscar el color. Pero están duros, muy duros. Aunque tengan la suficiente sensibilidad como para sentir la dulzura de los angeles, de los angeles locos. Los que vuelan, aunque a veces la realidad los confunda y los complique. Y el guerrero de la mente esta presente. No murió. Vive, pero también entiende de angeles y locuras. Angeles que le hacen saber que hay una hendija en la pared de yeso blanco, mediocre y absurdo, por la se puede acceder a ese mundo de colores que es tan dificil de hallar.

MÚSICA EN LA NOCHE

Horas de aliento extraño. En la madrugada, mientras vuela rauda la música, mientras mi boca se seca de angustia, me pregunto, ¿donde estarán esos mundos soñados? ¿Donde se encuentran las ganas, las fuerzas y los deseos?. Cuando se murió la flor de la desdicha, el mundo anterior estalló en pedazos y ya no hubo mundos posibles. Uno se convierte en un observador de los habitantes de otros mundos. Desde mi burbuja de cristal, observo. Siento y  muero. No siento y no muero. Entonces pienso. El angel desnudo tiene algo de miedo. Y se refugia en la piel y en la aparente seguridad del hombre de metal y carne. Devora la carne y siente la protección del duro metal. Esa dureza que lo hace inmortal y lo hace agonizar día tras día.

EL VIAJERO INTERIOR

Ninguna palabra es mía. No me pertenecen. Algunas se han alimentado de otras personas y otras han sido creadas por el viajero interior que me habita, ese que yo aún no conozco. Solo lo rozo en ocasiones. El tiene un viaje distinto. Mientras yo brego, peleo, me angustio, y me agito, el baila, se desliza entre palabras. Mientras yo me enojo, el sonríe. Mientras yo corro, el camina lentamente. Se mueve agil, etéreo, con una sonrisa en los labios y no se se si disfruta o se ríe de mi. Solo se que cuando lo siento cerca, desaparece, se me escurre y solo lo vuelvo a encontrar entre palabras, cuando guia mis dedos y me hace escribir cosas que yo desconozco y tengo que leerlas luego, para interpretarlas y darme cuenta que solo la gramática es mía y no asi el contenido.

EL VIENTO Y LAS VOCES

Con las manos entrelazadas y en silencio. Escuchando el viento silbar. En un parto de soledad no deseada pero necesaria. Un destino de fría pasión está vagando por el aire. El tiempo pasó, las estaciones pasaron y nada cambió. El viento siguio silbando, incolumne e ignorante de las lágrimas, las sonrisas y las emociones que lleva en su viaje eterno, en sus mochilas de viento frío y cruel. Sobre el llano, y revolviendo intrigas y dudas, acompañado por la música del silencio, me elevo en el aire y observo. Viendo como el viento se lleva las voces olvidadas, las que pugnan por salir y al hacerlo, son rapidamente olvidadas, porque el viento se apodero de ellas y marchan con el. Por que las palabras no existen, son solo una fantasía de recuerdos mal entendidos y vuelan en su destino de ausencia. A nadie le interesan, nadie las comprende. Inmersos en el fragor de pequeñas e intrascendentes batallas. Aunque se que nada se escucha, lo comprendo, porque cada uno está en su laberinto propio, como ratas desesperadas por el queso que alimente su cuerpo, su espíritu y sus ambiciones y los haga olvidar de sus miserias, de su futilidad y de su no ser. Se que no estás, se que no comprendes, ni lo pretendo. Solo espero que un rayo de iluminación me atraviese, y al tocarme, una todas mis partes dispersas y me haga hacer desaparecer en una magia de polvo marchito del que ya no se vuelve.

EL PRÍNCIPE

El es un príncipe encantado. Un angel con las alas quebradas. Una sintesis de la confusión. Y sin embargo, lo envidio. Por que no tengo su estirpe, su profundidad ni su nobleza. Pero he de aprender de el. Quiero su calma, su temple y su orgullo. Si no aprendo, se los he de robar. En las noches de luna llena, esos angeles salen a volar. Este príncipe vuela bajo, por sus alas dañadas. así que me aprovecharé de el.  Le tenderé una trampa y de su aliento, le robare sus secretos. Me quedaré con su esencia y podré comprobar si esos secretos estan en un lugar en particular o en su ser todo. Por que si así fuera mi robo sería inutil. Por que hay cosas que no se pueden robar. Ni se aprenden. Estan en uno y con uno. Se tienen o no. Se llevan en el alma. De la cabeza a los pies. O no se tienen ni se adquieren con robos ni con años de aprendizajes.

LA MONTAÑA DE VIDA

Hay un territorio que es virgen de palabras. Territorio de hechos y de actitudes. También hay que hacerle frente. Entrar en el, recorrerlo y cuidarlo. Explorar la variantes y dejar que desaparezcan las palabras y los hechos corran por si solos, en una danza sinuosa y candente. Hay que insistir y buscar ese tunel de miel y flor. Hay muchos tuneles en la montaña de la vida. Hay que cavar tuneles en la piedra, ablandar y disolver la piedra. Buscar la cadencia y la música. El vaiven. Esa es la busqueda de los tiempos venideros.

LA SANGRE

Sangre con sangre, destino de hambre y sed de sangre. Buscando su color y su sabor. Sobre el llano estoy ciego a la sangre. Sobre alguna ladera he percibido el olor. He olfateado esa sangre que no existe, pero se huele. Sangre invisible. Sangre no derramada. Viva y palpitante. Sangre que sonríe, por que es sangre que está viva. Que pide vivir mas aún. Que me busca y no me encuentra. Sangre suave pero que hierve bajo la luz del sol. Sol que deja de existir ante esa sangre bendita. Es esa la sangre que existe dentro de los seres de sangre tibia y espesa. Que puede verse a la luz, solo en noches de luna llena y plateada, entre arboles frondosos y escondidos del gentío que los marea.

EL CICLO DE LA SENDA VERDE

Empieza hoy el ciclo de la senda verde. Dura cuatro años y ya veremos que nos depara. Terminó ayer un ciclo largo pero necesario y hoy esperamos todos los que aqui habitamos este nuevo tiempo con cierta ansiedad y mucha esperanza. De que se despierte nuestro entendimiento y un baño de bondad y amor nos inunde. Que desde lo profundo del ser, se abrán los diques de las lágrimas tantas veces postergadas, en aras de la defensa de uno mismo. Para algunos seres, que observan mucho y piensan mas aún, ser hombre ha sido un arduo trabajo y aunque no siempre pudimos hacer todo bien, pusimos todo nuestro empeño en ello. Jirones de uno mismo. Y nuestra alma, parte por parte entregada día a día. Es la impronta que a uno le ha tocado vivir. No hay quejas ni reclamos. Pero si esperamos , a partir de hoy, poder tomar un sendero que se vislumbra, que es el de la paz, el del sentir y el del entendimiento. Tal vez mucho para un mortal, pero confío en el Dios que llevamos adentro y mas en el mío, fogueado en mil batallas de todo tipo. Un instante de quietud, un aspirar profundo y a las aguas de ese tiempo nuevo me lanzo. Sin miedos, sin rencores y con la seguridad absoluta de que soy yo mismo

PALABRAS QUE YA SON PASADO

A veces vivo en el mundo de los peros y los porques. No vivo en el pasado, el pasado solo viene a mi, en forma de papeles, de muebles y de costumbres. Aunque tal vez el pasado ataca ante la ausencia de presente. Se aprovecha de esa ausencia para clavar sus feroces garras. Habría que fabricar un presente, pero los presentes no se fabrican, se construyen por si solos, y yo carezco de los materiales, de los ladrillos y el cemento para ese hoy. Y tampoco hay arquitectos o ingenieros de presentes. Igual, sería una carrera sin éxito, por que los presentes son efímeros, como estas palabras que ya son pasado.

PALABRAS, PREGUNTAS Y SANGRE DERRAMÁNDOSE

Desde lo profundo me pregunto sin preguntar. Ya no pregunto, por que no tengo respuestas. Pero las dudas persisten. Es mas, ya no se que preguntar. Será que eso es estar perdido? Que se me escapo hoy el camino? O que pregunto demasiado? Por suerte es hoy, mañana será una historia nueva. Un libro con las páginas en blanco, que he de escribir con otra tinta y con otra pluma, aunque con la misma sangre, y que, en el mejor de los casos, será mi mano amable la que ponga palabras nuevas, si es que salen de mi las ideas nuevas.

AUSENCIA Y VUELO

Sobre un punto pequeño de verde y un sonido cadencioso y potente a la vez. Entre un sabor pegajoso y fuerte se me escapa un quejido de vida, un plantar, un sentir. Pero todo termina. Es solo un instante de vida sutil. Pienso, y vuelo en ese pensamiento y hasta ti voy. Me poso suavemente como un pájaro y se que aunque no me ves, me estas mirando. A pesar de que no estoy, me sentis. El mar y las estrellas que se miran desde los techos son mis complices. Y se que no tengo nada. Y se que soy mas que nadie.

DICOTOMÍA DE HOMBRES Y DIOSES

Entre Dioses y hombres, pequeñas y sutiles diferencias. Una percepción distinta. Un aspirar el aroma y el perfume de otro modo. El Dios mora, el hombre acecha. El hombre brega, el Dios es. Mente y espíritu. Esencia de calma y tornado de pensamientos y sentires. En el altar de la agonía el hombre muere, pero el Dios revive una y otra vez todos los días. El hombre ha muerto y el Dios perdió la memoria. En el debate interno, a veces cruza espadas contra la nada y en el exterior, esta perdido, por que su casa esta adentro y no afuera. Dicotomía de Dios que fue hombre, y de hombre que fue Dios. Solo el día que el hombre reviva y se funda con el Dios, para ser uno solo, es donde el fuego sagrado y eterno lo envolverá con sus llamas redentoras y lo purificará, y le dará la ansiada paz que tanto anhela.

LA DUDA DE LA ROSA

Voces y gestos se agigantan en el espacio infinito. En el interior de mi, entre mente y espíritu se agolpa la espera de los tiempos de la rosa. Un espiral de hilos invisibles desea rodearme y tal vez deba dejar que lo hagan. Que me cubran por completo y no me dejen pensar en nada. Pero no tiene sentido. Yo solo busco el equilibrio. Tal vez necesito mas silencio y menos movimiento, aunque a veces dudo en si no hay que volver al tiempo de menos silencio y mas movimiento. Lamentablemente para mi, solo quiero la rosa. No deseo el clavel ni la orquídea, solo la rosa. Se que es invisible y que habita en mi, solo que todavía me cuesta encontrar el camino para llegar a ella.

ELECCIÓN DE SOLEDADES

Hay soledades tristes y soledades armoniosas. Soledades grises y con angustia y otras, con paz y en calma. Es una elección personal. O se vive sufriendo o se vive aspirando el sabor de la vida. Solo, en compañia o como cada uno quiera o pueda. Hay que buscar la nota adecuada para cada uno. La música está, solo hay que buscarla y afinar tu violín. Lenta y pausadamente, con aciertos y errores, pero disfrutando del hecho de hacerlo. Soledades de algodón o soledades de dura piedra. Hay que dejarse llevar por lo blando y no dejar que te atrapen las durezas.

EL PUNTO DE LUZ Y LA SOLEDAD

Aunque las luces se apaguen y todo este oscuro, siempre hay un punto de luz. No hay que olvidar que la luz está en uno, por lo tanto, la oscuridad absoluta no existe. Por eso, hay que dejarse llevar por la oscuridad, no es mala, debe existir como existe la luz, y mientras puedas sentir ese punto de luz dentro tuyo, no debes tener miedo, por que nunca estas solo, que es el miedo intrínseco de la mayoría de las personas, la soledad. Tal vez si buscamos la soledad total, nos demos cuenta que no hay miedos que tener.  Que esas soledad no es mala, por que en realidad no existe. El punto de luz convive con uno y nunca nos deja solos. Dejemos los miedos de lado, abandonemos las angustias que todo es como debe ser y está bien que así sea. Por que de algún modo y sin saberlo, siempre hacemos lo que deseamos y lo que necesitamos en ese tiempo de nuestra vida.

DÍAS DE FLOR

La espera, en el recondito lugar donde me encuentro, parece un error, pero no hay elección. Las aguas del río fluyen y hay que dejarse llevar por la corriente. La lucha debe cesar, aunque las aguas no sean propicias. La planta crecerá y sera flor y solo hay que esperar el momento de verla en su plenitud. En silencio, en calma, pero sin perder la energía que siempre te ha alimentado. Dame mas, dame la savia con la que se debe nutrir mi planta, para que nazca la vida, esa vida que será flor, la flor nueva que mi ser no conoce todavía, pero que intuye desde tiempos remotos, de cuando era semilla y aún antes de ello. Desde la tierra que la alimenta hasta el aire que respira, todo me pertenece, por que soy tierra, aire, planta y flor. Solo me falta el agua, solo me falta el alimento.

RUGIDO DE LEÓN

En todas partes y en todas las situaciones veo corderos. Algunos astutos, otros vacilantes y todos siguiendo el pensamiento colectivo, el camino correcto. Claro, es mas facil y mas seguro. Estan abrigados por la manta protectora de la mayoría. Mayoría cobarde y politicamente correcta. Y en medio del número se sienten menos solos y mas protegidos. Y lo peor es que ni siquiera lo saben, no son conscientes de ello. Prefiero seguir el camino del león. Seguramente solitario, peligroso y con un final que seguramente llegará mas temprano. El León es mas fuerte, vigoroso, natural y autentico. Y eso no le gusta a la mayoría de corderos . Es mejor vivir menos pero ser digno de uno mismo. Prefiero ser león, aunque sea mas dificil, no sea comprendido, no te de beneficios y te sientas aislado. El león está solo por que sabe que nadie lo puede proteger. No se sabe de corderos que protejan leones. Huyen para no ser devorados. O se juntan en una cooperativa de corderos para cazar al león. Solo los angeles pueden, no proteger, pero si cuidar a los leones. De todas maneras cuando he tratado de ser cordero me dura aproximadamente 3 minutos y medio. La sangre y el rugido del león estan en uno y es imposible siquiera intentar de ser de otro modo.

MUNDO DE PALABRAS

Soy la palabra escrita que abraza. Con calidez y con sentimiento. Un temblor de sentir en la palabra. Un corazón vivo y un alma que sobrevuela las letras se instala y les da vida. Bailan los signos, las manchas en la pantalla o en el papel. Danza de palabras que se se encuentran y se disfrutan. Hasta se puede escuchar su música. Solo hay que saber oir. No hay que tratar de darles partitura, hay que dejar que se acomoden solas. Así, salvajes, son naturales y auténticas y eso es lo que vale. Palabras que vuelan locamente sin saber cual es su destino ni su significado. Palabras como abejas que salen disparadas cuando encuentran su miel. En definitiva, palabras puras, sensibles y tan reales como la mano que te acaricia y los brazos que te rodean, y eso es mucho mas de lo que muchos pueden llegar a tener jamas.

MARIPOSAS

Mariposas de colores viajan igual bajo la lluvia. Empapadas. Con sus alas debatiendose, pero gozando de la lluvia. Un mar de belleza las invade. Imaginaciones de sol en el brillo cegador de una tenue lluvia. Despues, el silencio, la calma, bella y atroz a la vez. Como un tunel de luz y oscuridad. Depende del lado que caigas. Ante todo, lo importante es mantenerse incolumne. Derrotado, caido, pero bañado de paz. Son bifurcaciones del interior. Inentendible, inexplicable, pero entero en su contexto. Mariposas grises estan con sus alas cerradas, esperando que escampe. Tristes, melancólicas, pero también ellas gozan de su tristeza. Nadie tiene la voz de la verdad. La verdad no existe, es solo un concepto que se puede ver de muchas maneras. Nada ni nadie te daña. La música de tu alma te rodea. Estoy en vos y estas en mi. En un vuelo de lluvia, tristeza y alegría. Todo junto. Aunque parece complejo, es simple. La vibración del alma esta aquí. Sobre mi, en mi. Un instante, un soplo, una vibración de violín lo hace claro.